SCENE IX

MATAMORE, CLINDOR

Matamore.

Ah! traistre!

Clindor.

Parlez bas, ces valets...

Matamore.

Eh bien ! quoy ?

Clindor.

Ils fondront tout à l'heure et sur vous et sur moy.

Matamore le tire à un coin du théâtre, Vien ça, tu sçais ton crime, et qu'à l'objet que j'aime, Loin de parler pour moy, tu parlois pour toy-mesme.

Ouy, pour me rendre heureux j'ay fait quelques efforts.

Matamore.

Je te donne le choix de trois ou quatre morts. Je vay d'un coup de poin te briser comme verre, Ou t'enfoncer tout vif au centre de la terre. Ou te fendre en dix parts d'un seul coup de revers, Ou te jetter si haut au dessus des éclairs