LE VIEIL HORACE, CAMILLE

Le vieil Horace.

Ma fille, il n'est plus temps de répandre des pleurs ; Il siel mal d'en verser où Ton voit tant d'honneurs : On pleure injustement des pertes domestiques. Quand on en voit sortir des victoires publiques. Rome triomphe d'Albe, et c'est assez pour nous,* Tous nos maux à ce prix doivent nous estre doux. En la mort d'un amant vous ne perdez qu'un homme Dont la perte est aisée à réparer dans Rome : Après cette victoire il n'est point de Romain Qui ne soit glorieux de vous donner la main.

Il me faut à Sabine en porter la nouvelle; Ce coup sera sans doute assez rude pour elle. Et ses trois frères morts par la main d'un époux