CAMILLE

Ouy, je luy feray voir par d'infaillibles marques Qu'un véritable amour brave la main des Parques, Et ne prend point de loix de ces cruels tyrans Qu'un astre injurieux nous donne pour parens. Tu blasmes ma douleur, tu l'oses nommer lasche, Je l'aime d'autant plus que plus elle te fasche. Impitoyable père, et, par un juste effort.

Je la veux rendre égale aux rigueurs de mon sort.

En vit-on jamais un dont les rudes traverses Prissent en moins de rien tant de faces diverses, Qui fust doux tant de fois et tant de fois cruel, Et portast tant de coups avant le coup mortel ? Vit-on jamais une ame en un jour plus atteinte De joye et de douleur, d'espérance et de crainte, Asservie en esclave à plus d'événemens.

Et le piteux jouet de plus de changemens ?

Un oracle m*asseure, un songe me travaille, La paix calme Teffroy que me fait lu bataille. Mon hymen se prépare, et presque en un moment Pour combatre mon frère on choisit mon amant. Ce choix me désespère et tous le désavouent, La partie est rompue et les dieux la renouent : Rome semble vaincue, et seul des trois Albains Curiace en mon sang n'a point trempé ses mains. O dieux, sentois-je alors des douleurs trop légères, Pour le malheur de Rome et la mort de deux frères. Et me flatois-je trop quand je croyois pouvoir L'aimer encor sans crime, et nourrir quelque espoir? Sa mort m'en punit bien, et la façon cruelle Dont mon ame éperdue en reçoit la nouvelle; Son rival me l'apprend, et, faisant à mes yeux D'un si triste succès le récit odieux, 11 porte sur le front une allégresse ouverte Que le bonheur public fait bien moins que ma perte. Et, bastissant en l'air sur le malheur d'autruy, Aussi-bien que mon frère il triomphe de luy.

Mais ce n'est rien encor au prix de ce qui reste. On demande ma joye en un jour si funeste, Il me faut applaudir aux explo'ts du vainqueur, Et baiser une main qui me perce le cœur.

En un sujet de pleurs si grand, si légitime.

Se plaindre est une honte, et soupirer un crime ; Leur brutale vertu veut qu'on s'estime heureux, Et, si l'on n'est barbare, on n'est point généreux. Dégénérons, mon cœur, d'un si vertueux père.

Soyons indigne sœur d'un si généreux frère :

C'est gloire de passer pour un cœur abatu, Quand la brutalité fait la haute vertu.