LA PETITE POSTE

Une mansarde; un poète; le soleil.

LE SOLEIL. — Allons! debout, paresseux !

LE POETE. — Je rêvais que j'étais Alain Chartier) el qu'une princesse m'embrassait sur la bouche. De la fatuité jusque dans mon sommeil ! — Si pour me réveiller je chantais un couplet de Scribe? Non ; plongeons-nous plulôtlatète dans l'eau froide. {On sonne.) Bon! voilà le commencement.

LE CONCIERGE, entrant, — Monsieur, cV'sl voire courrier. (Il dépose des lettres sur une table.)

LE POETE. — 11 VOUS mauqiie le plateau d'argent, père Halliias.

LE CONCIERGE. — On n*est pas parfait, monsieur, surtout dans un état aussi décrié que le nôtre. (/{ se tient dans une attitude parente de la modestie.)

LE POETE, décachetant une lettre, — Qu'est-ce qu'on peut me vouloir? Tiens! c'est de Renaud, un revenant. Lisons.

(( Mon ami,

« Il y a cinq ans, le 14 février, à onze heures un quart du matin, dans la rue Neuve-Saint-Harc, tu as eu l'aménité de me prêter un louis, dont j'avais le plus grand besoin. Je m'en suis toujours souvenu; et aujourd'hui j'ai le plaisir de te renvoyer cette somme en timbres-poste, avec mes remercîments les plus empressés... » — Les plus empressés? Il a de l'aplomb.

LE coMciERGE. — Voilà uu beau trait, monsieur.

LE POÈTE. — Je ne chercherai pas à en disconvenir. Aimez-vous les timbres-poste, père Hathias?

LE CONCIERGE. — Hcu!... commc taffetas d'Angleterre, pour les coupures seulement.

LE POETE. — Eh bien! quand vous vous couperez, montez chez moi.

LE CONCIERGE. — Eh! monsicur, vous savez bien que c'est demain le jour du terme et que vous avez reçu congé. La parole est impuissante pour rendre la peine que j'en éprouve.

LE POETE. — Ce n'est pourtant pas pour ce que je vous donnais, père Hathias ! Vous n'avez guère à vous louer de mon faste.

THEATRE DU FIGAHO 169

LE coKciERGE. — Vous 116 me donniez rien, c'est vrai. (Il 8 attendrit) Mais vous aviez une manière à vous de ne me rien donner, qui m'allait au cœur. Vous rentriez fort tard, surtout les nuits de première représentation à 1 Odéon; mais en rentrant vous me racontiez quelquefois la pièce. Ces souvenirs attachent, voyez- vous. Aussi, je suis navré de vous voir quitter la maison. Pour trois misérables termes! — Ah! si vous aviez seulement consenti à faire une petite visite au propriétaire, tout se serait arrangé peut-être...

LE POETE. — Jamais. Je lui abandonne les trois termes que je lui dois; c'est la seule concession à laquelle il me soit possible de descendre. N'en parlons plus. — Y a-t-il autre chose pour moi ?

LE COKCIERGE, uvcc hésitoliofi. — Ce papier, apporté par un homme en habit à la française et en chapeau à deux cornes.

LE POETE. — Voyons. (Il prend le papier dont nous reproduisons ici la physionomie . )