SCÈNE IL — GÉRONTE

O vieillesse facile ! ô jeunesse impudente ! O de mes cheveux gris honte trop évidente ! Est-il dessous le ciel père plus malheureux? Est-il affront plus grand peur un cœur généreux? Dorante n'est qu'un fourbe; et cet ingrat que j'aime. Après m'avoir fourbe, me fait fourber moi-même, Et d'un discours en l'air, qu'il forge en imposteur. Il me fait le trompette et le second auteur ! Comme si c'était peu pour mon reste de vie De n'avoir à rougir que de son infamie. L'infâme, se jouant de mon trop de bonté. Me fait encor rougir de ma crédulité !