LE MAGISTER

Lé village, en criant, vient dé gagner un rhume.

SAINT-BRICE

Qu'à mes pieds la Gascogne tombe.

Mon père me cèd'e, il rougit.

Que je meure, et que sur ma tombe

Il grave lui-même : « Ci-gît

« Mon fils, mon maître en l'art suprême,

« Où d'exceller nous nous piquons;

.« Qui me battit enfin moi-même,

« Moi qui battais tous les Gascons. »

MADEMOISELLE DE CRAC, à Franche val.

J'admire une telle victoire :

Mais né va point la disputer.

Né mé fais jamais rien accroire ; Né viens pas même mé flatter.

Que l'amant parfois esagère.

C'est assez l'usage, dit-on :

Mais avec moi, du moins, j'espère, L'époux né sera point Gascon.