LA CLÉ

Ce soir tu seras ma maîtresse :

Plus de sanglots, adieu souci!

Femme, comme sous ma caresse.

Tu seras belle dans Tivresse !

Tu m'as donné ta clé, merci.

Lourde, grossière, humble et roulUée, Elle n'est pas d'or fin bruni ; Sa tige n'est pas travaillée; Ce n'est pas une œuvre, fouillée Par Benvenuto Cellinil

Mais tombant de ta main mignonne, Elle m'a créé ton amant!

Quand sur elle le soleil donne.

Une goutte d*eau qui rayonne, IS'est-elle pas un diamant?

Clé de rÉden, joyau splendide, Acier aux atomes si froids.

Laisse-moi, joyeux et candide, Baigner ton corps d'un pleur limpide, £t t'embrasser comme une croix I

Mais, en te serrant, clé sacrée.

Je viens de me blesser la main, Et j'ai la paume lacérée !

Pourquoi? Sur ta tige altérée, Que vois-je ? Ciel ! un pouce humain?

Est-il possible? Quel symptôme!

Mon Dieu, de quelque amour ancien Serait-ce le railleur fantôme?

Hélas! c'est l'ombre d^un doigt d'homme.

Et ce doigt-là n'est pas le mien 1