SCÈNE TROISIÈME

TOURNEBOURNE, vexé.

Il n’y a pas de plus grande gaucherie que la colère, ni pour une femme de plus certaine laideur. (Doucement.) Voyons, mes « authentiques » amis, ne soyez pas monstrueux d’'extravagance et extravagants de monstruosité.

SYLVIE, indignée, le tirant avec brusquerie de son côté.

Vous dites que mon mari est un extravagant ?

ARTÉMISE, non moins indignée, le faisant tourner vers elle.

Vous dites que mon mari est un monstre?

TOURNEBOURNE, impatienté.

Mais non, mais non! Je dis que c’est stupide de se quereller et de brûler le torchon à grand feu pour les cabrioles d’un matou... ou d’une chatte, j'ignore le sexe de cette malencontreuse bestiole. C’est stupide, d’une incalculable profondeur de stupidité.

TOUS LES QUATRE, l’apostrophant.

Alors, d’après vous, nous sommes tous stu-

pides ?

TOURNEBOURNE, hors de lui.

Non, vous l’étiez tantôt en parlant d'amitié, Vous étiez des cerveaux affaiblis, des dépravés !