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les suive, n’y fera rien, Sa fièvre est peut.être qué soft Cœur essaye de le sauver en faisant du 150. Aucun étre humain n'a tenu jusque-là, Il est depuis deux jours «l'eftrêéme-oint » du seigneur et, tel l'éléphant sans trompe de Kipling, « plein d’'uné insatiable curiosité ». 11 va rentrer un pèu plus eñ arrière dans la nuit des temps. Cornfne il avait son révolver däns sa poche-àcul, 1} s’ést fait mette au cou une Chaîne d'’er, üniquefneént parce que ce métal ést inoxydable ét durera attant que ses 65, avec des médailles auxquelles il croit, s’il doit fencentrer des démons. Ça l’arnuse dâutant que des poissons... Notons que, s’il ne meurt pas, il sera grotesque d’avoir écrit tout cela. Mais nous répétons que tout ceci n’est pas écrit dans la flèvre. If à laissé de si belle cheses sur la terre, mais disparaît dans une télé apôthéose!.. Et comme disait, sur son lit &e mort, Secraté à Ctésiphon: « Souviens-toi que nous devons un coq à Esculape »,

« Maintenant, Madame, vous qui deséenidez des grands inquisiteurs d'Espagne, celui qui par sa tnère ést le dernier Dofset (pas de folie des grarideurs, j'ai ici mes parchemins) se permet de vous rappeler sa double devise: « Aut nunquatn tentes, aut perfice » (N’essaye rien, ou va jusqu’au bout). J'y vais, Madame Rachilde, toujours loyal. et vous demandée dé prier pout lui: la qualité de la prière lé sauvéera peut-être, Mais il s’est armé devant l’Éternité et n’a pas peur.

F Le Père Ubu a feit sa barbe, s’est fait prép

üne chemisé mMätive par hasard! Il dispar

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dans les couleurs du Mercure... et il démarrera, pétri toujours d’une insatiable curiosité. Il & Pintuition que ce sera pour ce soir à cinq heures... S'il se trompe, il sera ridicule et voilà tout. Lez reyvenants sont toujours ridicules.

« Là-dessus, le Père Ubu, qui n’a pas volé son repos, va essayef de dormir, il croit que Île cerveau, dans la décomposition, fonctionne au delà de la mort et que ce sont ses rêves qui sont le Paradis. Le Père Ubu, ceci sous condition, — il voudrait tant revenir au Tripodel(r) — va peut-

être dormir pour toujours.

« ALFRED JARR*.

; P.-S.—Je rouvre ma lettre, le docteur vient de passer et croit me sauver. » A

En cffet le pauvre Jarry ne mourut pas.

11 ne voulut d’ailleurs pas mourir dans son pays natal. Il l'avait quitté depuis longtemps et y était complètement inconnu.

J'ai fait un séjour à Laval pendant la guerre. J'ai pu me rendre compte de j'ignorance dans laquelle on y était d’un écrivain dont on avait tant parlé.

A moitié rétabli, Jarry revint à Paris; ma surprise fut grande de le voir arriver un matin chez moi. Je reconnus bien 1à

) Son pied-à-terre, aux environs de Corbeil.