ÉPILOGUE. 289 La Plume. — Gardez-la toute entière

Le Crayon. — Vous seriez bien attrapée si je vous prenais au mot. La Plume. — Pas tant que vous croyez.

Le Crayon. — D'où vient ce dédain?

La Plume. — Vous ne me le demanderiez pas si vous aviez pris la peine de parcourir Un Autre Monde. Votre amour-propre de père vous aveugle, mon cher ami. Vous avez voulu n'en faire qu'à votre tête, vous m'avez reléguée au second plan , vous avez bouleversé les lois fondamentales de la littérature, et vous avez manqué votre but. Vous avez cru qu'il suffisait d'avoir de l'imagination pour plaire , d'être ingénieux pour être amusant : vous vous êtes complètement trompé. Le public veut du roman; lui en avez-vous donné? Vous avez taillé sans pitié dans toutes mes descriptions, supprimé tous mes personnages; vous n'avez voulu ni incidents, ni épisodes , ni péripéties ; le dessin seul a régné : applaudissez-vous du résultat.

Le Crayon. — Oui certes !

La Plume. — Toutes les Plumes de Paris vous feront payer cher votre orgueil outrecuidant.

Le Crayon. — J'aurai pour moi tous les Crayons. La Plume. — Mais les Crayons n'écrivent pas.

Le Crayon. — Que me reprochent donc vos sœurs, les Plumes de Paris? La Plume. — Elles vous reprochent d'être obscur, monotone, hiérov glyphique.

Le Crayon. — C'est votre faute. Pourquoi n'avez-vous pas réussi à me faire comprendre?

La Plume. — Elles ajoutent que vous n'êtes que satirique là où vous voulez être philosophique, mauvais plaisant quand vous vous croyez spirituel ; que vous ne respectez rien , que la plupart de vos dessins ne sont que