SCENE lY
VALENTINE, TRIELLE
Valentine traverse la scène et gagne la porte du fond.
VALENTINE. — Eh bien, adieu.
TRIELLE. — Ah! c'est toi, tu t'en vas. Eh bien, adieu.
VALENTINE. — Tu n'as rien à me dire?
TRIELLE. — ■ Non. Pourquoi?
VALENTINE. — Je ne sais pas. Je pensais que, peut-être...
TRIELLE. — Tu te trompais.
VALENTINE. — Je te fais mes excuses.
TRIELLE. — Il n'y a pas de quoi.
VALENTINE. — En somme on peut se quitter faute de pouvoir s'entendre, et conserver pourtant de l'estime l'un pour l'autre.
TRIELLE. — C'est évident.
VALENTINE. — N'cst-ce pas ?
TRIELLE. — Sans doute.
VALENTINE. — Alors, c'est bien entendu?
TRIELLE. Quoi?
VALENTINE. — Tu n'as rien à me dire?
TRIELLE. — Rien du tout.
VALENTINE. — Eh bien, adieu.
TRIELLE. — Eh bien, adieu.
Trielle se remet à la besogne.
VALENTINE. — C'est égal, on m'aurait rudement étonnée, si on était venu me dire hier que tu me flanquerais à la porte aujourd'hui.
TRIELLE. — Je ne te flanque pas à la porte.
VALENTINE. — C'est le chat. Qu'est-ce que tu fais alors?
TRIELLE. — Je ne te retiens pas. C'est tout.
VALENTINE. — Mais...
TRIELLE. — Tu veux t'en aller, vat'en. Tu ne penses pas que je vais te garder de force, m'imposer à ton aversion et te fixer au mur comme un gros papillon, avec un clou dans l'estomac.
Un temps.
VALENTINE. — ... Et comme ça... ça ne te fait rien?
TRIELLE — Quest-ce qui ne me fait rien?
VALENTINE. — Que je m'en aille.
TRIELLE. — Ça ne te regarde pas. De quoi te mêles-tu?
VALENTINE. — Il me semble pourtant qu'après cinq ans de ménage, tu pourrais, sans te compromettre, me quitter sur une bonne parole.
TRIELLE. — Je te souhaite de te bien porter et de trouver, là oii tu vas, le bonheur que je n'ai pu réussir à te procurer sous mon toit. Je t'ai un peu battue, je t'en demande pardon, bien que les coups que je te donnai m'aient été certainement plus douloureux qu'à toi et qu'au fond je sois excusable de m'être conduit en dément les jours oii tu m'as rendu fou. Ceci dit et le procès jugé de cotte page d'histoire ancienne, je vis en paix avec moi-même. J'ai la conscience d'avoir été un tendre et fidèle mari. Patient à ton exigence, résigné à ta dureté, esclave aux petits soins de tes moindres caprices et travaillant dix heures par jour à écrire des romans ineptes mais qui me valaient la joie de te pouvoir donner un chez toi où. tu avais chaud et des robes qui te faisaient belle, j'ai tout fait pour te rendre heureuse. Tu ne t'en es pas aperçue, n'en aie pas de remords, c'est dans l'ordre. La femme ne voit jamais ce que l'on fait pour elle, elle ne voit que ce qu'on ne fait pas.
VALENTINE. — En tout cas, tu pourrais m'embrasser.
TRIELLE. Si tu veux.
Il va à elle, l'embrasse froidement, redescend ensuite à l'avant-scène.
VALENTINE, dans un mouvement de sortie. — Eh bien, adieu.
TRIELLE. — Eh bien, adieu.
Valentine, lentement, passe la porte, mais à peine a-t-elle disparu qu'elle rentre, dépose sa valise, et revenant à son mari :
VALENTINE. — Donne-les-moi, me8 cent cinquante francs.
TRIELLE, avec douceur. — Non.
VALENTINE. — Je t'en prie!
TRIELLE. — Je ne peux pas, je t'assure.
VALENTINE. — Pourquoi ?
TRIELLE. — Parce que j'ai eu la fai
La Paix chez soi
bl€6se de te pardonner trop de fois et que tu me l'as fait payer trop cher. Car avec vous, encore, il n'y a pas de milieu : si vous ne passez pas par nos mains, c'est nous qui passons par les vôtres. Alors
TRIELLE, un peu af/acé, un peu ammk aussi. — Oh !
VALENTINE, se cramponnant à lui. — Laisse-moi donc parler. Pour les cent cinquante francs.,.
