Enigme

S'agit-il de la vérité?

On se la dit rarement à soi-même; Si de la faire eutendre un autre était tenté, Cet autre commettrait une imprudence extrème, Etserait partout détesté, Moi, je la dis toujours, et cependant on m'aime.

Dans mon entier, lecteur, je présente un métal

Et six pieds de mon àom forment l'architecture. En me décomposant et changeant ma structure, Tu trouveras d’abord une peau d'animal,

Tu vois de plus ce mot dénotant la fureur,

Ce gu'on pousse souvent par surprise ou par peur, De musique une note, uné ville de France,

De l’abeille un produit, et puis notre existence, Cet endroit vers lequel soupire tout marin, Enfin l’état d’un homme abruti par le vin.