LA CURE MERVEILLEUSE

Une fillette de quinze ans Ressentoit le mal de son âge ; Mal qui tourmente la plus sage, Mal que guérissent les amans.

Très de notre belle souffrante Un docteur vint avec son fils, Et d'une main sèche, tremblante.

Saisit un bras plus blanc que lis.

Puis, du pouce pressant l'artère, Il en marqua les mouvemens...

Le fils, plus savant que le père, Du sein comptoit les battemens.

Mais, après mainte conjecture, Ouvrant les yeux, le vieux docteur :

« Mon fils, entreprends cette cure, Le siège du mal est au cœur. »

Il n'épuisa pas son génie Pour soulager notre tendron :

L'amour étoit sa maladie, L'amour en fut la guérison.

Maréchal.