SCÈNE VII

MOSCA, seul.

Ob ! peste! quelle fuite !

— En parlant du contrat, moi, j*ai manqué de flair ; Ce mariage-là lui déplaît, c'est trop claii\

Elle aime son cousin, la petite est jalouse!

Qu'elle Taime, après tout, pourvu que je réponse !

(S*as8eyant.)

— Ah! — mes nobles aieux! fiers émigrés du Rhin, Gomme j'ai de moi-même un mépris souverain !

Au lieu d'aller rêver au pays des ballades.

Où vous assaisonniez de si bonnes salades.

Que n*êtes-vous restés sur la brèche, debout. Fermés, Tépée au poing, défendant jusqu'au bout Vos titres, votre rang, vos droits, vos privilèges. Dont se sont emparés les cuistres des collèges ! Peut-être qu'en un jour vous eussiez reconquis Les droits de vos enfants, par vos pères acquis. Et je n'en serais pas réduit à ce mécompte.

Moi, qui suis accablé sous mon titre de comte. Forcé par mon nom même à mon oisiveté, A vivre de hasard et dans la pauvreté!

Je suis né pour remplir quelque destin plus large, EtnoD pas pour jouer ce rôle qui me charge, Et battre le pavé du matin jusqu'au soir.

En quête d'une dot qui refuse de choir !