LETTRE XII

THRONDHJEM -— HARALD AUX LONGS CHEVEUX — LA DERNIERE BATAILLE DU ROI HACON — OLAF TRYGGVESSON —- LE LONG SERPENT SAINT OLAF — THORMOD LE SCALDE — LE JARD DE LADE—LA CATHEDRALE — HARALD HARDRADA — LA BA- TAILHE DU PONT DE STANFORD — UN BAL NORVEGIEN — ODIN — ET SES PALADINS,

Off Munkholm, 24 août 1856.

Throndhjem (prononcez Tronyem) paraît très-joli et pittoresque, avec ses maisons en bois à toitures rouges, brillant au soleil, avec ses fenêtres garnies de fleurs, son fiord aux eaux brillantes, couvert de vaisseaux pavoisés en l'honneur de la première visite du prince royal, dans l’ancienne capitale du royaume de la Norvège. De grands et prétentieux entrepôts se pressent sur le rivage comme ces fiers-à-bras qui, dans les démonstrations publiques, tiennent absolument à être au premier rang ; en arrière, vers les montagnes, se trouvent les rues tracées à angle droit, et de jolies villas entourées de parterres de verdure. Au milieu s'élève le palais du roi, le plus grand édifice en bois qu’il y ait en Europe, tandis que la vieille cathédrale aux teintes grisâtres, construction imposante et vaste, en dépit de la lente destruction du

s-joli ures es de vaise du ume pots qui, solus les droit, aure.

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temps, des mutilations faites par la main des hommes, ou, ce qui est plus dégradant encore, des grossières réparations faites en stuc, domine encore les édifices en bois qui se trouvent à ses pieds, de toute la solennité que lui donne le souvenir d’un roi que l'Eglise a mis au nombre de ses saints.

Je ne puis vous dire avec quelle avidité je contemplai tous les aspects de cette belle scène, aspects que le temps ne peut changer : ici, la rivière étincelante dont l’ancienne cité a tiré son nom de Nidaros, ou bouche de la Nid; là, les rochers de l’île de Munkholm; plus loin, les hauteurs de Ladé, puis le bassin si bien fermé du fiord, les monts pittoresques qui lui servent de cadre, et la chaîne grise des rochers au-delà de laquelle je savais que devait s'étendre le fatal champ de bataille du Sticklestadt. Tout était pour moi palpitant d'intérêt, mais d’un intérêt qui n’a rien de commun avec les fraiches et verdoyantes villas, ni les rues rectangulaires, ni les malencontreux magasins. Ces signes de la prospérité moderne semblaient s'évanouir devant mes yeux quand je les contemplais du pont du Æoam, et les souvenirs des siècles passés vinrent animer le paysage. Les lourds bâtiments marchands descendant avec la marée, se transformèrent en galères de combat avec leur rangées de boucliers resplendissants ; la jolie ville bourgeoise disparut pour faire place à l'antique Nidaros, aux proportions si restreintes, et les anciens jours de pillage, avec leur suite de grands rois-pirates, se présentèrent tout vivants à mon esprit.

. Quelle peinture essayerai-je pour conjurer le passé et le fixer dans votre imagination comme il l’est

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dans la mienne? Supposez la scène auprès de ces montagnes inondées de la même lumière du soleil. Au milieu une forme gigantesque, en prétentieux mais royal attirail. Un sang ardent colore ses joues bronzées par le soleil ; une résolution de feu brille dans ses yeux, comme le scintillement d'une épée nue ; un cercle d’or retient sa massive chevelure qui descend plus bas que sa ceinture, chevelure de cette couleur rouge qui brille au soleil, comme le cœur d'une fournaise, mais qui prend dans l'ombre les teintes brunes de la terre. Une belle femme se tient à ses côtés; ses yeux timides et voilés ne regardent que la terre, qu’elle semble pourtant dédaigner; mais le roi na des yeux que pour elle, et de nombreux regards sont tournés vers L.. Une multitude d’hommes, agités par quelque grand événement ou par mille passions, se pressent autour d'eux. Les uns apportent autour du trône une basse adulation et des transports de joie flatteurs ; d’autres, le front pâle et quasi méprisant, détournent les yeux, et leurs mains pressent la poignée de leurs poignards oisifs, et retombent à leurs côtés, de découragement.

Le roi est Harald Haarfager, ou “ à la belle chevelure ;” la femme est la belle et orgueilleuse Gyda, qui l'avait dédaigné autrefois alors qu'il n’était que petit chef dans quelques vallons des montagnes ; ce dédain provoqua de sa part cet étrange et sauvage serment: “qu'il ne couperait ni ne peignerait ses cheveux que quand il se présenterait à elle comme le seul roi de la Norvège.”

Dans la foule sont des hommes qui ont échangé contre le repos, la richesse, ou simplement contre de

ngé

vains titres sortis des caprices du roi, leurs droits d'Udal, leurs franchises de seigneurs ; d'autres aussi ont ployé la fierté de leurs cœurs sous le joug du plus fort, mais ils portent des regards émus vers l'horizon brumeux ouvert entre les montagnes. Un point noir apparaît dans un lointain obscur, les pensées le suivent dans l’espace ; c’est un vaisseau ; ses flancs longs et noirs ont peu d’élévation, mais sa haute proue est façonnée à l’image d’un gigantesque dragon dont la poitrine étincelante fend les vagues menaçantes. De chaque côté de son pont est suspendue une rangée de larges boucliers, qui, rayés de rouge et de blanc, figurent les écailles nuancées d’un monstre marin dont la queue s'élève en replis tortueux audessus de la tête du timonier. De chacun de ses flancs se projètent sur les flots une trentaine d’avirons qui battent la mer, comme feraient les pattes des reptiles. Enfin, un grand mat de pin porte une grande voile carrée faite en drap, brillamment nuancée de rouge, de blanc et de bleu.

Et quels sont ceux qui montent cet étrange et barbare navire? Pourquoi délaissent-ils les fiords tranquilles de leur bien-aimée Norvège. Ce sont les plus nobles cœurs de cette noble terre ; hommes libres, ils savent apprécier la liberté; ils abandonnent tout plutôt que d'appeler Harald leur maitre; ils s’en vont chercher une autre patrie, même au milieu des rochersdésolés de l'Islande, plutôt que de se soumettre à la tyrannie d’un usurpateur.

Un autre tableau et une histoire plus déplorable. La scène se passe maïntenant sur une lande sauvage, sur le versant d’une montagne qui domine la mer.

278 UN VOYAGE EN YACAT [XIT.

Nous sommes en automne et la soirée est fort avancée ; mais une ombre plus noire que celle du soir s'étend sur la plaine désolée, c'est l'ombre de la mort. Des groupes d'hommes armés, la consternation dans leurs regards, entourent une couche grossière faite à la hâte avec des branches de sapin. Sur cette couche gît un vieillard mourant. Son oreille est sourde, même aux cris de la victoire, les ombres d’une nuit sans fin obscurcissent ses yeux, mais il y a encore de la passion sur sa lèvre tremblante, le triomphe se lit sur son grand front, et la pose de sa main annonce encore la puissance royale. Laissez-moiracontersa saga, comme les bardes des anciens jours.