PSYCHÉ

L'étoile au front, ses mains tenant le sort du monde. Psyché s'asseoit rêveuse, en attendant Caron. « Quel est donc ce beau lys éclos sur l'Achéron ? » Pensent les morts errant dans une nuit profonde.

Aux enfers, on n'avait jamais vu ces blancheurs; Ses cheveux laissent voir un peu son cou de cygne ; Tout son corps, de Vénus même n'est pas indigne ; On admire, longtemps, ses contours enchanteurs.

Que tient-elle caché dans la boîte d'ivoire?

Elle n'ose abaisser les yeux sur le coffret.

Qu'elle sait contenir un précieux secret; L'Achéron lui fait peur avec son onde noire.

Elle vient de jurer de ne jamais l'ouvrir; Elle craint, près du Styx, d'enfreindre sa promesse; Mais revenue au jour, le désir qui la presse Etant trop fort. Psyché voudra tout découvrir.

Lors, le Bien et le Mal s'envoleront ensemble ; L'un difficile à suivre et l'autre tentateur; Des méfaits du second toute la terre tremble; Le premier, rarement, se glisse jusqu'au cœur.

L'étoile au front, ses mains tenant le sort du inonde. Psyché s'asseoit rêveuse, en attendant Caron. " Quel est don^ ce beau lys éclos sur l'Achéron ï » Pensent les morts errant dans une nuit profonde.