I.A MARQUISE

Vous dites?

GASTON, lui prenant violemment la main.

L’amour brun, au contraire: l’orage qui gronde, le flot qui hurle !... Othello qui tue !...

LA MARQUISE, passant à droite.

Est-ce que vous êtes fou. Monsieur?

CASTON.*

Oui, fou d’amour, je vous l’ai déjà dit! M’aimez-vous? — Passionnément! Alors tout s’arrange... A quand le mariage!

— Dans huit jours... — Ah ! ma cousine, que de bontés!

— Il n’y a pas de quoi !... — Irons-nous à Paris? — Oui, mon cousin. — Vous n’aimez donc pas la campagne? — Non, mon cousin. — Alors mettons le feu au château et n’eu parlons plus. Oui, mon cousin. — Citer ange !.... (il so jette à scs genoux.)

LA MARQUISE, offensée.

Vous êtes un fat et un sot, Monsieur !...

GASTON, étonné.

Plaît-il ?

Ne reparaissez jamais devant moi! (Elle sort par le fond.)

* Gaston, la Marquise.