PROMENADE AU LIDO

Venise.

Arrête, gondolier; que ta barque un moment

Cesse de fendre les lagunes; L'essor qu'elle a reçu va mourir lentement

Sur les sables noirs de ces dunes.

Gondolier, je reviens : je viens dans un moment Prêter l'oreille aux infortunes De Clorinde et de son amant.

Souvent un étranger qui parcourait ces rives Prit plaisir aux accords de vos stances plaintives.

Je veux voir si ces lieux déserts

Ont gardé de lui quelque trace; Car il aima, souffrit, chanta comme le Tasse,

Dont tu viens de chanter les vers...

Lido, triste rivage! ô mer, plus triste encore, Oui frémissais d'amour, quand tes flots empressés S'entr'ouvraienl pour l'anneau tombant du Bueentaure : Des fêtes de Saint-Marc les beaux jours sont passés !

Rialto n'entend plus le chant des barcarollcs : Adieu la soie et l'or mollement enlacés, Qui tombaient en festons sur le fer des gondoles : Des fêtes de Saint-Marc les beaux jours sont passés!

Eu vain du marronnier les fleurs et le feuillage Parent de la Brenta les palais délaissés, La gloire et les amours n'y cherchent plus l'ombrage: Des fêtes de Saint-Marc les beaux jours sout passés!

Que de fois dans sa rêverie, Sur ce bord dont l'écho répète encor son nom ,

Alors qu'il errait sans patrie, Ces souvenirs de deuil ont poursuivi Byron ! Souvenirs où son cœur, abreuvé d'amertume, Trouvait dans ses ennuis de douloureux appas, Tandis que le coursier, qu'il blanchissait d'écume . Faisait jaillir le sable où s'imprimaient ses pas.

O ciel! la voilà donc, cette beauté si fière Qu'adoraient, en tremblant, les peuples asservis, Le jour qu'un empereur, dans ses sacrés parvis Sous les pieds d'un pontife a baisé la poussière! Des siècles, pour grandir; pour mourir, des instant! Tels furent ses destins; sa longue décadence D'une lutte sans fin n'a point lassé le temps: Un peuple a tout perdu s'il perd l'indépendance.

C'est en vain que Venise a revu ces coursiers Attelés si longtemps au char de notre gloire, Qui s'est enfin rompu sous le poids des lauriers,

Usé par trente ans de victoire.

Le lion dans les fers en vain menace encor ; 11 ne secouera plus sa crinière sanglante, Et ses ailes d'airain ne prendront plus l'essor Pour suspendre au retour, sous la coupole d'or,

Les drapeaux conquis à Lépantc.

Non, Venise n'est plus: ses tranquilles tyrans Marchent, la tête haute, entre les deux géans Qui virent de ses chefs le courroux tutélairc Frapper les cheveux blancs qu'elle avait révérés , Quand la hache des lois, de degrés en degrés , Fit bondir d'un tyran la tête octogénaire.

Où sont donc ces héros ? où sont-ils ? — Sous ta main ,

Qui louche leurs froides reliques.

Où sont-ils? — Cherche-les, au seuil de ces portiques, Dans L'immobilité d'un simulacre vain , Dans ces marbres debout sur des tombeaux gol biques... Ses héros aujourd'hui sont de marbre et d'airain.

Que dis-je? de leurs yeux l'éclair encor s'élance : Ils respirent encor sur ces murs où Palma, Où du ficrTinloret la main les anima.

Le pinceau du Bassan fait parler leur silence. Vous vivez, Lorédan, Bembo, Conlarini ,