ACTE I, SCÈNE VII

Il vous imitera dans ce devoir chrétien ;

Il prîra comme vous; car prier nous sied bien,

A nous, humbles de cœur et faibles que nous sommes ;

Et j'ai vu toutefois s'agenouiller des hommes;

Un guerrier prie aussi, mais de fer revêtu,

Mais quand il va combattre ou qu'il a combattu.

RODRIGUE

Eh! que pourrais-je ici, moi, pour votre défense, Moi, dans l'horreur du meurtre élevé dès l'enfance, Et qui souffre à penser que tant de malheureux Vont pour un nom, du bruit, se déchirer entre eux?

Pour la gloire !

RODRIGUE

Comment me serait-elle chère?

A qui l'offrir? D'ailleurs, éclipsé par mon frère, Je serais le dernier de ceux qui combattront. J'aime mieux dans un cloître aller cacher mon front. Que deviendrais-je ici?

Sans que je me fatigue A vanter un Laignez qui se nomme Rodrigue, Rodrigue comme vous, je dirai seulement Qu'il devint des guerriers l'honneur en un moment.

RODRIGUE

Ah ! je l'admire, lui; c'était là de la gloire!... Pourquoi m'en accabler?

Roulant dans sa mémoire L'insulte du Gormas, voyez-vous ce vieillard? 11 n'a pour ses amis parole ni regard ; De peur de les flétrir, sa honte, il la dévore ; Car d'un déshonoré l'haleine déshonore.

Don Diègue attend son fils qui cherche l'offenseur, Et les mets qu'on lui sert sont pour lui sans douceur;

Il n'y saurait toucher ; morne son front se penche, Et de longs pleurs muets mouillent sa barbe blanche. Il pleurait, le vieillard, et tant qu'il ne vit pas Rodrigue qui rentrant, le fer nu sous le bras, Les bras sur sa poitrine, à trois pas de la table, Contemplait sans parler sa face vénérable. Rodrigue approche enfin, s'incline, et d'un air doux, Mais fier, où le respect remplaçait le courroux, Il prend sa main et dit : «Mangez, mon noble père. — Moi, mon fils ! — Relevez ce front que je révère. — Lepuis-je? — Oui. — Que dis-tu? — Que nous sommes vengés. — Il est donc puni ? — Mort : ô mon père, mangez. » Moine, qu'aurait-il fait? mains jointes sous la bure, Moine, il eût prié Dieu de pardonner l'injure.

Digne fils d'un tel père, il aurait déchiré, Pour faire ce qu'il fit, son vêtement sacré. Mais un père à mon bras a-t-il remis sa cause? Suis-je l'heureux soutien où son espoir repose? Ai-je un père? Mon âme, où vous avez régné, S'ouvrait pour une sœur, et j'en fus dédaigné. Eh bien, sous ses dédains mon âme s'est flétrie. N'ayant père ni sœur, je n'ai point de patrie ; Rien pour elle! son sein devant moi s'est fermé; Non, rien; point de patrie à qui n'est pas aimé !

Vous vous faites outrage et vous en avez une, Et ce cœur aime en fils notre mère commune ; 11 vit, il bat pour elle ; en vain vous le niez; Car il est bon ce cœur que vous calomniez; Il est grand ; il s'émeut à cette voix chérie, Et souffre tous les maux que souffre la patrie. Ne l'entendez-vous pas se plaindre dans les vents Où de leur étendard flottent les crins mouvants; Ne la voyez-vous pas tressaillir à la place Qui d'un pied sarrazin garde à regret la trace?