SCÈNE VII

RODRIGUE, qui est resté à genoux.

Et pourtant, moi qu'elle outrage en face, Des miens je me sens l'âme ; ils m'ont de cette audace, Qui bouillonnait en eux, transmis le feu sacré. Je ne suis pas de vous un fils dégénéré; Mânes de mes aïeux, je ne suis pas un lâche;

(Il se relève.) Non, je ne le suis pas!... et sans fin, sans relâche, Sous leurs mortels dédains ses yeux m'accableront, Et dans leurs yeux à tous je trouverai l'affront. Éternelle agonie où ma vertu succombe!

La tombe est préférable, et j'y descends... La tombe ! Sans crime avec ce fer puis-je donc me l'ouvrir? Le cloître ! j'y serais des siècles à mourir. Ainsi flétri, perdu, je n'ai plus de refuge, D'abri contre la honte!... 0 mon père, ô mon juge, Viens, toi, viens sur ton fils assouvir ta fureur; Ah ! viens, frappe, et de vivre épargne-lui l'horreur î