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lieu du lac; l’astre des nuits la salue tout tremblant de langueur et de désir.
Confuse, elle incline sa tête vers les ondes; soudain elle y voit à ses pieds son pauvre amoureux à la face blême.
Si tu as de bons yeux, et que tu regardes dans mes chansons, tu y verras une jeune belle qui s’y promène deçà delà.
Si tu as l'oreille fine, tu peux même entendre sa voix, et ses soupirs, son rire, son chant, affoleront . ton pauvre couir.
Avec les lueurs de son regard, avec le timbre de sa voix, elle te troublera comme moi-même, et, rêveur amoureux, lu t’en iras errant par la forêt printanière.
Qui te fait errer ainsi dans les nuits de printemps? Tu as rendu les (leurs folles. Les marguerites sont effarées, les roses sont rouges de honte, les lis sont pâles comme la mort; elles se
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lamentent, elles sont toutes troublées, toutes con' fuses.
— O chère lune, quelle bégueule engeance que ces Heurs! elles ont raison, j’ai commis une faute grave; mais pouvais-je savoir qu’elles étaient là aux écoutes, lorsqu’enivré d’un amour brûlant, je causais avec les étoiles?
Avec tes yeux bleus tu me regardes doucement, et moi je deviens si rêveur que je ne puis parler.
C’est à tes yeux bleus que je pense toujours; un océan de pensées bleues inonde mon cœur.
Encore une fois sous le joug est mon cœur récalcitrant, et toute sa vieille rancune s’est évanouie; encore une fois, avec la brise de mai, de tendres sentiments se sont glissés dans mon cœur.
Soir et matin, je me promène encore par les allées les plus fréquentées, et sous chaque chapeau de paille je cherche à' apercevoir ma belle bienalmée.
Encore une fois à^u bord des vertes ondes, encore
une fois sur le pont, je m’arrête... Ah! peut-être que sa voiture passera ici, et les regards bien-aimés rencontreront les miens.
Encore une fois, dans le murmure de la cascade, j’entends des avis salutaires, et mon cœur comprend ce que disent les blanches ondes.
Encore une fois, dans des sentiers qui s’entrelacent, je me suis perdu en rêvant, et les oiseaux dans les buissons se moquent du fol amoureux.
La rose embaume, — mais si elle sent les parfums qu’elle exhale, si le rossignol lui-même éprouve ce qui agite notre âme aux doux sanglots de son chant,
Je ne le sais pas. Mais la vérité nous attriste souvent, et lors même que la rose et le rossignol exprimeraient des sentiments qu’ils n’éprouvent point, un tel mensonge serait profitable, comme dans bien des cas.
C’est parce que je t’aime que je suis forcé de te fuir, d’éviter ton visage... Ne te fâche pas! Ton
NOUVEAU PRINTEMPS
visage si beau, si serein, comment s’accorderait-il avec ma triste figure?
C’est parce que je t’aime que ma figure est si pâle, si misérablement amaigrie... Tu finirais par me trouver laid; je veux t’éviter... Ne t’irrite pas!
Je vais errant au milieu des fleurs, et moi-même je m’épanouis avec elles; je vais errant comme dans un rêve, et je chancelle à chaque pas.
Oh.l soutiens-moi, ma bien-aiméet sans cela, l’ivresse d’amour va me précipiter à tes pieds, et le jardin est plein de monde.
Comme au sein des vagues impétueuses tremble l’image de la lune, tandis qu’elle-mêmc chemine, d’un pas sûr et calme, en haut de la voûte céleste.
Ainsi toi,mabien-aimée, tu poursuis ton chemin, calme et sereine, et c’est bien ton image seule qui tremble au fond de mon cœur, parce que mon cœur est ébranlé.
Nos cœurs ont conclu la sainte-alliance ; pressés l’un contre l’autre, ils se comprenaient bien.
Seulement, hélas I la jeune rose qui ornait ta poitrine, cette pauvre alliée, a été presque écrasée par notre entente cordiale.
Dis-moi, qui a inventé les horloges, la division du temps, les minutes et les heures? C’était un homme triste et froid. Il était assis pendant une nuit d’hiver, îl réfléchissait, il comptait le trottement familier des souris et le bruit monotone du ver qui ronge le bois en mesure.
Dis-moi, qui a inventé les baisers? C’était une bouche tout enflammée de bonheur. Elle jetait ses baisers sans penser à autre chose. C’était dans le beau mois de mai; les fleurs sortaient de la terre, le soleil souriait, les oiseaux chantaient.
Comme les œillets embaument I comme les étoiles, essaim d’abeilles d'or, reluisent et scintillent à travers un ciel de couleur violette!
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Dans l’ombre des châtaigniers brille la villa toute blanche et séduisante; j’entends le bruit de la porte vitrée, j’entends le murmure de la plus douce voix.
Frémissements pleins de volupté! charmantes émotions! embrassements tendres et timides! Et les jeunes roses sont aux écoutes, et les rossignols chantént.
N’ai-je pas autrefois rêvé du même bonheur? n’étaient-ce pas les mêmes arbres, les mêmes fleurs, les mêmes baisers, les mêmes regards?
La lune ne brillait-elle pas de la même manière à travers les feuilles du berceau qui abritait notre amour ? Des dieux de marbre ne faisaient-ils pas au seuil, comme aujourd’hui, une garde silencieuse?
Hélas! je sais comme ils changent, ces beaux rêves trop charmants, et comme les fleurs se fanent, et comme les arbres s’enveloppent d’un froid vêtement de neige.
^ Je sais comment nous en viendrons à nous refroidir nous-mêmes, et à nous fuir, et à nous
oublier, nous qui aujourd'hui nous aimons si ten-
CEUVRES DE HENHI HEINE
drement, nous qui nous serrons si tendrement cœur contre cœur.
Les baisers dérobés dans l’ombre et dans l’ombre rendus, ahi ces baisers si doux, comme ils enivrent de bonheur l’âme qui aime 1
Bercée de doux souvenirs et de pressentiments plus doux encore, notre âme pense alors à maintes choses aussi des jours à venir.
Mais trop penser est fastidieux quand on s’embrasse; pleure plutôt, chère âme, et soulage-toi par des larmes.
Il y avait un vieux roi ; son cœur était fatigué, sa tête était grise. Le vieux roi prit une jeune femme.
Il y avait un beau page; sa tête était blonde, son esprit léger. De la robe de soie de la jeune reine le beau page portait la queue.
La vieille chanson, la connais^u? Elle résonne si doucement, si tristement elle résonne 1 Ils durent mourir tous deux, ils s’aimaient trop.
NOUVEAU PRIMEMl’S
Dans mon cœur refleurissent les images depuis longtemps éteintes... Qu’est-ce qu’il y a dans ta voix qui fait tressaillir mon âme?
Ne dis pas que tu m’aimes! Je sais que tout ce qu’il y a de plus beau sur la terre, le printemps et l’amour, doit misérablement périr.
Ne dis pas que tu m’aimes! embrasse-moi seulement et tais-toi; tais-toi et souris, si je te montre demain ce bouquet de roses fanées et flétries.
Enivrées du clair de lune, les fleurs du tilleul épanchent leurs parfums, et les bois et les airs retentissent des chants du rossignol.
« Il est doux, ô bien-aimé, de s’asseoir sous ce tilleul, quand les rayons d’or de la lune brillent à travers son feuillage protecteur.
» Regarde cette feuille, tu verras qu’elle a la forme d’un cœur; c’est pour cela qu’entre tous les arbres les amoureux choisissent de préférence le tilleul et aiment à deviser sous son ombre.
) Mais tu souris, comme perdu en des songes
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lointains. Parle, ô mon bien-aimé, quels sont les désirs qui germent dans ton cœur?
» — Ah ! volontiers, ma mignonne, je t’en ferai l’aveu. Je voudrais qu’une froide bise, venant du nord, soudain nous envoyât une blanche tombée de neige,
» Et que nous, des traîneaux peints de couleurs bariolées, au bruit des grelots sonores, aux claquemens des fouets, nous emportassent, bien enveloppés de fourrures, à travers les plaines et les rivières gelées! »
Dans la forêt, au clair de lune, la nuit dernière, je vis passer les elfes. J’entendais retentir leurs cors, j’entendais sonner leurs clochettes.
Ils chevauchaient sur de petits coursiers blancs qui portaient des ramures d’or, et ils fendaient tes airs aussi rapidement qu’une troupe effarouchée de cygnes sauvages.
La reine, en passant au galop, me fit un signe de tête et me lança un sourire. Souriait-elle dè me ' voir encor une fois amoureux ? ou bien son sourire était-il un présage de mort?
Le matin je t’envoie les violettes que j’ai trouvées dès l’aube dans la forêt, et le soir je t’apporte les roses que j’ai cueillies à l’heure du crépuscule.
Sais-tu ce que pourraient te dire ces belles Heurs dans leur langage symbolique? Sois-moi fidèle dès le matin et aime-moi pendant toutes les nuits.
La lettre que tu m’as écrite ne m’inquiète pas du tout. Tu ne veux plus m’aimer, mais ta lettre est bien longue.
Douze pages d’une écriture serrée et charmante! un petit manuscrit! On n’écrit pas avec tant de soin pour donner congé.
Ne crains pas que je trahisse mon amour devant le monde, lorsque mes lèvres, au sujet de ta beauté, débordent en métaphores.
Sous une forêt de fleurs, il est profondément et soigneusement caché, ce secret brûlant, ce feu profond et discret.
Si parfois des étincelles suspectes jaillissent du milieu des roses, — ne crains rien I le monde de nos jours ne croit pas aux flammes véritables, et il prendra tout cela pour de la poésie.
Les bruits dont le printemps remplit le jour, il en remplit aussi mes nuits; ses échos et ses reflets se glissent jusque dans mes songes.
Seulement, comme en un pays de fées, les oiseaux alors chantent des mélodies plus gracieuses, les airs sont plus suaves, le parfum des violettes monte plus ardent, plus voluptueux.
Les roses aussi brillent d’un éclat plus vif; elles portent des gloires d’or, comme les petites têtes d’anges dans les tableaux d’église.
Moi-même il me semble alors que je suis un rossignol et que je chante mon amour à ces roses entourées d'aui’éoles. Je chante en rêvant de merveilleuses mélodies.
Et tout cela dure jusqu’au moment où je suis réveillé par les rayons do soleil ou par le tapage charmant de ces autres rossignols qui bourdonnent en face de ma fenêtre.
NOUVEAi; PRINTEMPS
A la voûte du ciel, les étoiles avec leurs petits pieds d’or cheminent tout doucement, tout doucement; elles craignent d’éveiller la terre, qui dort tranquille au sein de la nuit.
Les forêts silencieuses sont là qui écoutent : chaque feuille est une oreille verte t et la montagne, en rêvant, étend son long bras d’ombre.
Mais qui appelle? L’écho de ces accents a retenti dans mon cœur. Était-ce la voix de ma bien-aimée? ou était-ce seulement le rossignol ?
Le printemps est sérieux, ses rêves sont tristes, chaque fleur semble pénétrée de douleur; il y a une mélancolie secrète dans le chant du rossignol.
Oh t ne souris pas, chère belle, ne souris pas si gaiement, si joyeusement! Oh! pleure plutôt; je voudrais avec un baiser essuyer une larme sur ta joue.
Déjà je dois m’arracher du cœur que j’aime si
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tendrement, déjà je dois m’en arracher. Si tu savais combien il m’en coûte de partir!
La voiture roule sur le pont qui craque, le fleuve sous le pont coule morne et triste. Encore une fois je dis adieu à mon bonheur, je dis adieu au cœur que j’aime tendrement.
Les étoiles fdent au ciel comme si elles fuyaient devant ma douleur, .\dieu, ô bien-aimée! dans les pays lointains, partout où je serai, ton image sera dans mon Ame. »
Les charmants désirs fleurissent et puis se fanent ; ils fleurissent encore et se fanent encore; les choses vont ainsi jusqu’à la tombe.
Je sais cela, c'est ce qui me gâte tout amour et toute joie. Mon cœur est si intelligent, mon cœur a tant d’esprit, qu’il en est tout saignant dans ma poitrine.
L’apect du ciel est comme un visage de vieillard, avec un seul œil rouge et une chevelure flottante de gris nuages.
NOUVEAU PRINTEMPS
Abaisse-t-il son regard borgne vers la terre, fleurs et feuilles se flétrissent, et l’amour aussi et les chants doivent se flétrir au fond du cœur de l’homme.
Ennuyé, morose, le cœur refroidi, je parcours le monde également froid et chagrin. L’automne touche à son terme. Un brouillard enveloppe comme d’un linceul humide les paysages à demi morts.
Les vents sifflent, fouettant de coté et d’autre les feuilles rouges et jaunes qui tombent des arbres. La forêt gémit, la bruyère est couverte d’une vapeur fumante. Voici le pire à présent ; il pleut.
Les brouillards de la fin de l’automne, comme des songes glacés, s’abattent sur la vallée et sur la plaine. L’orage effeuille les arbres, ils sont nus et chauves comme des spectres.
Il n’y en a qu’un seul, un seul arbre silencieux et
triste, qui reste là, couvert de son feuillage; humide
OEÜVnES DE IIENUI HEINE
de larmes de douleur, il secoue parfois sa tête verdoyante.
Ah ! mon cœur ressemble à ce paysage désert, et cet arbre que je vois là aussi vert qu’aux jours d’été, c’est votre image, madame, l’image de votre inaltérable beauté.
Un ciel gris et vulgaire I La ville aussi est toujours la même, toujours se mirant dans l’Elbe, aussi gauche et aussi maussade.
De longs nez qu’on mouche aussi bruyamment et aussi ennuyeusement qu’autrefoisl Et cela s’in- ' cline avec une dévotion hypocrite, ou cela se gonfle avec outrecuidance !
O contrées du midi f combien j’adore votre beau ciel et vos belles divinités, depuis que j’ai revu ces hommes affreux et cet affreux climat!
LE
RABBIN DE BACHARAGH
