QUATRE-VINGTS ANS

Oh ! que la solitude est immense, effrayante, Autour de ce vieillard à la démarche lente !

Il chancelle à tout pas ; car ses pieds sont blessés Par les débris des croix, des tombeaux renversés. Il voudrait reculer, retourner en arrière ; Mai» la mort lui dit : marche ,* et creuse son or- Au lieu des cris de joie et d'acclamations, [nière. Le silence de mort, même des passions.

A quoi sert le trésor de son expérience ?

Son corps n'a pins de nerf, son âme d'espérance. Mais soudain resplendit une clarté du ciel.

Sur ses traits décharnés un espoir immortel.

D'un messager divin la forme éblouissante} Plus pure que l'aurore et plus qu'elle riante,. D'un pied touchant 1^ terre, et le front dans les Une croix à la main, apparaît à ses yeux :[cieux^

'^ Suis mes pas, ô mon fils I car je suis la lumière^ " La force qui soutient tout homme sur la terre» " Mon amour autrefois veilla sur ton berceau j ^* Je reviens aujourd'hui t' endormir au tombeau.

** Calmé par ma prière,

'^ Et bercé par mes chants, " Repose entre les bras de l'Eglise, ta mère,

*' O vieillard de quatre-vingts ans ! "