LE POETE MOURANT

ijE poète chantait : de sa lampe fidèle S'éteignaient par degrés les rayons pâlissants ; Et lui, prêt à mourir comme elle, Exhalait ces tristes accents :

, « La fleuf de ma 'vie est fanée ; Il fut rapide, mon destin !

De mon orageuse journée Le soir toucha presqu'au matin.

« Il est sur un lointain rivage Un arbre oii le Plaisir habite avec la Mort.