CRIS DE MOUETTES

le trille que tu y chantais s’oublie dans les sapins?

Toi-même es étranger au Nord, tu fus nourri ailleurs, ta race, au fjord, n’existe pas, jamais ton sol natal ne fut couronné de glaciers.

As-tu entendu le plongeon fuyant dans la nuit grise ; — a-t-il le bec aigu et mince de l’alouette en Sélande?

Son vol de mille pieds dépasse le fjeld dans la tempête.

Il pleure comme enfant qui saigne, jamais il n’entendra de toi un doux chant de printemps !

Crois-moi, pas plus que sur la lande

le hêtre et le sapin

n’ont même son de violon

sous l’archet de l’orage,

pas plus l’hirondelle danoise

n’a d’accent dans sa gorge

pour les clameurs qu’en un soir gris

d’automne, les nids de Senjen

propagent sur la mer !

Danois, toi-même es sans moelle et vigueur dans ta langue ;

ŒUVRES DE KRISTIANIA

pourquoi, vexé, nous imposer du plomb au lieu d'acier?

C'est toi qui t'es mis en retard au cours fuyant des âges, c'est toi qui enterras la langue, âpre comme la mer d'hiver, et l'épée des aïeux !

Tu luttais bien sur la frontière, ton sang y a coulé ;

Mais l'ennemi qu'en toi tu portes,

Quand l'as-tu refoulé?

Tu battais l'armée allemande,

la refoulais au sud,

mais vaine est ta joie de victoire ;

le trold allemand dans ton sein

demeure comme avant !

Tu chantes l'exploit de tes fils, mais l'air est allemand, de même les pleurs de tes filles, et le chant de tes skaldes !

De même tes meilleures runes sur les gens des sagas — ; romps le collier, l'instant l'exige ! et si tu n'oses... va mourir...

c'est tout ce que tu vaux.