LES SIGNAUX DU NORD

Mais pas la moindre issue : tout le champ de bataille, à Test et l’ouest, était cerné de bayonnettes.

L’insigne à la croix rouge au milieu d’un fond blanc ne put pas rafraîchir la bouche des blessés.

Rien ne vint apaiser la plaie de mort béante le signal du salut n’apparut nulle part.

Et cependant, ces gars danois, ils tinrent bon, patiemment, tout prêts, chacun hors de son lit.

Mais alors retentit un ordre impérieux :

Retraite, demi-tour ; vers le Nord, ambulance !

« Qu’on fourre le drapeau dans le sac d’ordonnance ; vous dérangez les aigles noires dans leurs vols.

« Laissez les lions bondir et agiter la queue.

Les hommes de faction vont changer les signaux ! »

On ne peut en douter ; c’est un skalde qui parle, et c’est le vieux Grundtvig et Dieu qui l’ont prescrit.

Eh bien ! Retraite, donc. Le grand pardon ! Le prêtre du pangermanisme est debout à la tribune.

Camarades nouveaux, le sein contre le sein, on se tient embrassés et les verres se choquent.

Dans le bruit de la fête et l’éclat des lumières, le rêve de huit ans discrètement s’efface.

On est bercé par la musique et l'encens brûle. L’avenir paraît grand et exalte les cœurs.

Qu’est-ce qui a troublé l'orchestre? Un cri de râle. Qu’y a-t-il dans l'encens? Une odeur de cadavre.

La brise du sud-ouest a soufflé doucement, amenant à la fois ce cri et cette odeur.

Jouez plus fort, et que la voix soit étouffée !

Pour un mourant, ce qui convient, c'est de dormir.

Son cri cessera bien, si l'on n'y prend pas garde.

Une brise du Nord, l’air sera purifié...

Volte-face bientôt ! Polissez les discours !

Le coq de la girouette a changé les signaux.