PROLOGUE

De la rive, à Tétranger, ton désir franchit la mer vers le cher et vieux pays lointain que les vagues cachent.

Rêvant éveillé, tu vas au lieu où tu fus bercé, préférant au sang de vigne la lampée jaillie du fjeld.

Si tu es, un soir d’hiver, dans ta chambre, seul, tranquille, plongé dans tes souvenirs, regardant ton feu qui flambe ta pensée bientôt s'envole vers la salle où, autrefois, tu étais assis, enfant, gentilment auprès de l’âtre.

Et les contes de l’enfance, et les vieilles mélodies, qui, sous le manteau d’oubli, au bruit de la vie se taisent,...

ils s’élèvent de nouveau, rappelant les jours anciens, ils ramènent ta pensée au doux foyer maternel.

Le pouvoir qu’en nous conserve le foyer jusqu’à la mort, règne aussi au parc de l’art, fort et chaud comme un soleil.

Pour y prospérer, la fleur a besoin du sol natal ; sans quoi, son plus bel atour, sa couleur, perd son éclat.

Comme est riche le foyer !

Tel un mur de roses rouges, un poème exquis et doux, vient vers nous la vie par ondes.

Le tableau des gens paisibles dans le val et sur les monts vaut-il pas la peine d’être peint par une main d’artiste?

Les plaines du Sud se vantent de platanes et d’oranges, mais les fields altiers du Nord portent les sapins tout droits...

leur abri est agréable, offre l’ombre et bonne odeur.

Pourquoi l’art fixerait-il seulement au sud sa tente?

Claire trompe de vachère sonnant sur les vertes pentes ; tristes mélodies de houldre sur un flanc à fond pierreux comme le printemps légère, l’une, l’autre ardente, avide...

ce tourment et cette grâce font saisir l’esprit du peuple.