ACTE II, SCÈNE VIII. IJS

Mais je le dis encor, même étant accusée, Je ne puis supporter de me voir méprisée.

Quand m'a-t-on jamais vue ou tromper ou trahir? Qu'on m'apprenne mon crime, avant de m'en punir !

LA MARéCHALB.

Vous venez à l'instant de l'avouer vous-même.

LISETTE

Est-ce ma faute, à moi, si le duc dit qu'il m'aime ? Si de tristes présents, à regret acceptés, Ses discours importuns, son cifiprice...

LA MARÉCHALE

Arrêtez.

Je ne saurais vouloir ni de vos confidences.

Ni certe, et moins encor, de vos impertinences. Votre maîtresse est là; pas un mot de ceci !

Mon fils dit qu'il vous aime, — éloignez- vous d'ici. Puisque votre vertu se croit calomniée.

Vous la verrez sans peine ainsi justifiée.

Vous avez tant d'esprit ! trouvez quelque raison. Inventez un prétexte, et quittez la maison.

LISETTE

Mais je ne l'aime pas, madame!

LA MARECHALE.

Toi, Lisette!

Non ! je l'écoute dire, et je reste muette.

LA MARÉCHALE

Je perdrais patience à voir ainsi 'mentir.

LISETTE

Je perdrais patience à plus longtemps souffrir.

Ainsi vous me chassez? Est-il vraiment possible Qu'un franc aveu vous trouve à tel point insensible?

La maréchale va pour sortir.

Hé quoi ! sans un regret ! sans laisser à mes yeux Ce regard qu'on accorde aux plus tristes adieux ? Et mon père, madame?... Est-ce donc bien sa fille, Louison, l'honnête enfant d'une honnête famille, Louison, qui, par votre ordre et contre son désir^ Est venue à Paris obéir et servir, Et qu'on verra demain, seule et désespérée.

Sous notre pauvre toit rentrer déshonorée?

Qu'ai-je fait? Votre fils, riche, aimé, tout-puissant, Me marchande au hasard et m'achète en passant; Sûr qu'un peu d'or suffit et qu'un mot fait qu'on aime. Il s'écoute, il se plaît, et se répond lui-même. Et moi, lorsque je parle à force de tourments. Au lieu de m'écouter on me dit que je mens!

Soit ! — Il me souviendra d'avoir été sincère. Justice des heureux et des grands de la terre ! Qu'importe un peu de mal, pourvu que dans un coin La victime oubliée aille pleurer plus loin.

Et qu'en marchant sur nous la vanité blasée N'entende pas gémir la souffrance écrasée !

Ne te fais pas trop vite un chagrin sans raison. Nous en reparlerons demain; — bonsoir, Louison!

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