CE QUI RETIENT NINA
lui :
Ta poitrine sur ma poitrine, Hein ! nous irions, Ayant de l'air plein la narine, Aux frais rayons
Du bon matin bleu qui vous baigne Du vin de jour?...
Quand tout le bois frissonnant saigne, Muet d'amour,
De chaque branche, gouttes vertes, Des bourgeons clairs,
On sent dans les choses ouvertes Frémir des chairs.
Tu plongerais dans la luzerne Ton long peignoir, Divine avec ce bleu qui cerne Ton grand œil noir,
Amoureuse de la campagne, Semant partout
Comme une mousse de champagne Ton rire fou,
Riant à moi, brutal d'ivresse, Qui te prendrais Comme cela, — la belle tresse, Oh ! — qui boirais
APPENDICE
Ton goût de framboise et de fraise, O chair de fleur Riant au vent vif qui te baise Comme un voleur,
Au rose églantier qui t'embête Aimablement,
Riant surtout, ô folle tête,
A ton amant !...
Dix-sept ans ! Tu seras heureuse.
Oh ! les grands prés,
La grande campagne amoureuse !
— Dis, viens plus près...
Ta poitrine sur ma poitrine, Mêlant nos voix,
Lents nous gagnerions la ravine Et les grands bois;
Puis comme une petite morte, Le cœur pâmé,
Tu me dirais que je te porte, L'œil mi-fermé.
Je te porterais palpitante Dans le sentier; L'oiseau filerait son andante Au noisetier.
Je te parlerais dans ta bouche;
J'irais pressant
Ton corps comme un enfant qu'on couche, Ivre du sang
Qui coule bleu sous ta peau blanche Aux tons rosés,
Et te parlant la langue franche — Tiens ! — que tu sais.
APPENDICE
Nos grands bois sentiraient la sève, Et le soleil
Sablerait d'or fin leur grand rêve Sombre et vermeil.
Le soir?... Nous reprendrons la route Blanche qui court,
Flânant comme un troupeau qui broute Tout alentour.
Les bons vergers à l'herbe bleue, Aux pommiers tors, Comme on les sent toute une lieue, Leurs parfums forts !
Nous regagnerions le village Au ciel mi-noir,
Et ça sentirait le laitage Dans l'air du soir;
Ça sentirait l'étable pleine De fumiers chauds,
Pleine d'un rhythme lent d'haleine Et de grands dos
Blanchissant sous quelque lumière, Et tout là-bas Une vache fienterait fière,
A chaque pas.
Les lunettes de la grand'mère Et son nez long Dans son missel, le pot de bière Cerclé de plomb
Moussant entre les larges pipes Que crânement
Fument des effroyables lippes Qui, tout fumant,
APPENDICE
Happent le jambon aux fourchettes Tant, tant et plus,
Le feu qui claire les couchettes Et les bahuts,
Les fesses luisantes et grasses D'un gros enfant
Qui fourre, à genoux, dans les tasses Son museau blanc
Frôlé par un mufle qui gronde D'un ton gentil Et pourléche la face ronde Du cher petit,
Noire et rogue au bord de sa chaise — Affreux profil — - Une vieille devant la braise.
Qui fait du fil :
ŒUVRES BJE ARTHUR RIMBAUD
Que de choses nous verrions, chère, Dans ces taudis,
Quand la flamme illumine claire Les carreaux gris !
Et puis, fraîche et toute nichée Dans les lilas,
La maison, la vitre cachée Qui rit là-bas...
Tu viendras, tu viendras, je t’aime.
Ce sera beau !
Tu viendras, n’est-ce pas? et même...
elle :
Mais le bureau?
15 Août 1870.
APPENDICE
