HUIT DB PRINTEMPS

Le ciel est par, la lune est sans nuage :

Déjà la nuit au calice des fleurs

Verse la perle et l'ambre de ses pleurs;

Aucun zéphyr n'agite le feuillage.

Sous un berceau, tranquillement assis,

Où le lilas flotte et pend sur ma tète,

Je sens couler mes pensers rafraîchis

Dans les parfums que la nature apprête.

Des bois dont l'ombre , en ces prés blanchissants,

Avec lenteur se dessine et repose ,

Deux rossignols, jaloux de leurs accents,

Vont tour à tour réveiller le printemps

Qui sommeillait sous ces touffes de rose.

Mélodieux, solitaire Scgrais,

Jusqu'à mon cœur vous portez votre paixl

Des prés aussi traversant le silence,

J'entends au loin , vers ce riant séjour,

La voix du chien qui gronde et veille autour

De l'humble toit qu'habite l'innocence.

Mais quoi, déjà, belle nuit, je te perds 1

Parmi les deux à l'aurore entr'ouverts,

Phébé n'a plus que des clartés mourantes;

Et le zéphyr, en rasant le verger,

De l'orient, avec un bruit léger,

Se vient poser sur ces tiges tremblantes.