A MONSIEUR

Le berger ^ qui jadis hérita le hautbois

» Du grand ^ pasteur de Syracuse ,

» Et dont même aujourd'hui la muse De Taimable Mantoue enorgueillit les bois , Voulait que des forêts la demeure sauvage , D'un consul quelquefois fût un digne séjour.

» J'entreprends un plus grand ouvrage , » Moi qui voudrais rendre digne d'un sage ,

j> Des forêts où règne l'amour.

Pourquoi non cependant ? Ces sages de la Grèce, Ces Thalès, ces Bias, grands et superbes no'îis,^

» L'emportent-ils pour, la sagesse

» Sur nos Tyrcis et nos Damons ?

J'en doute. Dans nos champs la vertu toute pure

» Agit sans dessein d'éclater ; Tout l'art de la raison ne saurait imiter » De nos bergers l'innocente droiture ;

» Ils ne se laissent point flatter

» Aux plaisirs remplis d'imposture ,

» Que sans l'aveu de la nature

» L'opinion ose inventer.

» Ce n'est point chez eux qu'on achète Un bien imaginaire aux dépens d'un vrai bien : » Mais pour la sagesse parfaite ,

1 Virgile.

2 Théocrile,

io8 POÉSIES

» II leur manque des mots , un sévère maintien ,

w Et par malheur ils ont une boulette, w Encore un grand défaut , ils sont toujours amans ; ^) De je ne sais quels feux qui leur semblent charmans,

» Leur âme est sans cesse remplie.

» Mais quoi ! tous les humains sont fous par quelque endroit. » Et l'amour n'est-il pas la plus sage folie « Dont on puisse payer le tribut que l'on doit ? 3> Vous donc que la sagesse admet dans ces mystères ; » Qui , simple spectateur des passions vulgaires, » De leurs ressorts en nous considérez le jeu , » Prenez des yeux qui ne soient point austères » Pour un berger qui vous ressemble peu. « Ne riez pas de voir sa raison égarée « Par tant d'états divers passer en un seul jour.

» Un amant est chose sacrée , » Et qui par un vrai sage est toujours révérée ; » Le sage tant qu'il vit est en prise à l'amour. »

Les oiseaux qui du jour annoncent la naissance ,

Laissaient encor les champs dans un profond silence ,

Lorsqu'Eraste s'éveille , et croit qu'à son réveil

Déjà Thétis s'apprête à rendre le soleil.

Il court de sa cabane ouvrir une fenêtre

Il regarde le ciel ; mais il ne voit paraître ,

Ni les vives couleurs que l'aurore produit ,

Ni ce douteux éclat qui se joint à la nuit.

La mère des amours à peine renaissante ,

Commençait à jeter sa lumière perçante ,

Dont tous les autres feux n'ont point le doux brillant ;

Eraste entre en courroux contre le jour trop lent.

Iris lui voulait bien parler dans un bocage ,

Quand le soir renverrait les troupeaux au village ;

PASTORALES. i Et pour cet entretien Eraste est éveillé Avant que sur les monts le soleil ait brillé. Quelques momens après il appelle Tityre : Depuis que le berger pour son Iris soupire , Tityre a pris le soin des troupeaux du berger ; Ils allaient tous périr sans ce maître étranger. Eraste ose lui faire un injuste reproche : Vous dormez , lui dit-il , lorsque le jour approche ; Les troupeaux devraient être aux plaines d'alentour ; Partez. En le hâtant , il croit hâter le jour. Le jour est loin encore aux yeux d'Eraste même ; Il ne découvre rien ! quelle lenteur extrême ! Quel siècle jusqu'au soir î II mesure des yeux Le tour que le soleil doit faire dans les cieux ; Il faut que sur ces monts ce grand astre renaisse , S'élève lentement , et lentement s'abaisse , Et se perde à la fin derrière ces grands bois ; Il mesure ce tour , et frémit mille fois. Le jour si souhaité , le jour enfin arrive : Mais son inquiétude en est encor plus vive ; Ses désirs , ses transports , ses divers mouvemens , Lui font de tout ce jour sentir tous les momens. Souvent pour modérer cette ardeur empressée , Il voudrait éloigner Iris de sa pensée ; Tantôt de ses troupeaux tâchant à s'occuper , Tantôt dans ses vergers s'amusant à couper D'un arbre trop chargé l'inutile branchage , Tantôt de joncs tissus commençant quelque ouvrage , En vain , toujours Iris , toujours cet heureux soir , L'agitent malgré lui par un trop doux espoir. Il vaut mieux qu'à l'amour tout son cœur s'abandonne Il prend ce doux hautbois qui sans cesse résonne De l'excès de sa flamme et des beautés d'Iris ;

»io POÉSIES

Il chante ou le teint vif, ou les yeux qui Vont pris.

Il repasse des airs qu'il a faits pour la belle ;

Imprudence d'amant ! Il se remplit trop d'elle ,

Le jour en est plus long , il en souffre : mais quoi!

Peut-il en l'attendant se faire un autre emploi?

A peine le soleil commençait à descendre,

Au bocage déjà le berger va se rendre ;

Il se flatte qu'Iris , conduite par l'amour ,

Y pourra bien venir avant la fin du jour ;

Et quelquefois il craint que trop indifférente ,

Iris , la même Iris ne trompe son attente.

Elle vient à la fin , il n'était point trop tard :

Son air marque à demi qu'elle vient par hasard ;

Elle vient , mille amours arrivent avec elle .

Qui de ce rendez-vous apprenant la nouvelle ,

D'un désir curieux avaient été touchés.

Les uns près des amans sous un buisson cachés ,

Prêtent à leurs discours une oreille attentive ;

D'autres à qui de loin la voix à peine arrive ,

Sur des arbres touffus , montés de toutes parts ,

Pour savoir ce qu'on dit, observent les regards.

Dans le bocage alors Eraste et la bergère

Respirèrent cet air qu'on respire à Cythère ,

Et par les doux transports dont ils furent atteints ,

Sentirent les amours dont ces lieux étaient pleins.

Combien en se voyant, Dieux! combien ils s'aimèrent!

Ils s'aimaient encor plus quand ils se séparèrent ; ^

Mais Iris , appliquée à déguiser son feu ,

Croyait avoir trop dit , et le berger trop peu.

PASTORALES

LIGDAMIS.