MA. SAINT-MARTIN

Mes amb, c^est la Saint-Mtrtin,

Le pins grand saint que Dieu fit naître,

Tant fêté, si digne de Tétre,

Tant sonné depuis le matin.

La joie et l'honneur du festin,

Son dindon bientôt va paraître.

Le voilà ! l'air est parfumé.

Périgord ! il faut que je chante

Le sol heureux, du ciel aimé,

D*où nous vient ta truffe odorante.

Que la brume attriste les airs -,

A table que fbnt les hivers,

Quand c*est saint Martin que Ton chante?

Notre chère est très-peu brillante ;

Mais pour nous, mais pour nos couverts

Elle est bonne, elle est suffisante

Nous n'avons point des cœurs Ingrat^:.

Assez vains, dans nos doux rep»$,

Pour rougir de la vinaigrette.

On rinventa je ne sais quand ;

Mais ce mets simple, humble et piquant.

Fut deviné par un poète ;

Et ce lard &i que j'aperçois

N'aura rien gâté, je le crois,

Au bon goût de notre omelette.

N'avons-nous pas santé parfaite,

Bonne humeur, bon feu, bon logis,

Un f^ont pur qui ne craint personne,

Un cœur franc et qui s'abandonne.

Autour de nous de vieux amis, Des Hébés à mine fHponne, Et saint Martin qu'on carillonne, Son drapeau flottant dans les airs, Nos jolis mots, nos jolis vers. L'appétit qui tout assaisonne, Et ces fruits dorés par Fautomne Pour le luxe de nos desserts ?

Oh ! vive un petit ermitage, Suffisant pour un homme sage, Ennemi de tout embarras !

C'est là qu'on est libre tout bas, Que Ton ne craint point la visite D'un sot qui ne vous entend pas, Ou d'un méchant qui vous irrite.

On rêve, on dort, on y médite ; Le travail en chasse l'ennui.

A dtner l'ami pauvre invite Son ami pauvre comme lui.

C'est là que les Muses, les firâces.

Ont peut-être trouvé leurs places Plus souvent que dans ce salon, Brillant d'or, à voûte pompease, Où l'opulence fastueuse Donnait des dîners d' Apollon.

C'est là, dans une vie heureuse, Contents de mets simples comme eux.

Que plus d'un écrivain fameux, Sans ravoir peut-être osé croire, Noble amant de sa liberté.

Dans une douce obscurité, Sans briguer ni presser sa gloire, A mûri sa célébrité.

Oh ! quel plabir dans les orages, De son donjon délicieux.

De voir, entr*ouvrant les nuages, Par sa foudre et par ses tapages, Jupiter ébranlant les cieux !

Oh! quel plaisir pour les Chaulieox, Les La Fares, les Deshoulières, De nous y peindre au sein des boi<;, Dansant au son vif du hautbois, Déjeunes et tendres bergères Dont l'œil ne peut suivre les pas !

Leurs pieds légers et délicats N'y font point de tort aux fougères ; Ils touchent, mais ne posent pas :

Il en reste assez pour nos verres Et pour trinquer dans nos repas.

Dans son joli juste d'Indienne, La voyez- vous ma Julienne, Qui ne hait pas les beaux esprits ; Ma Julienne, jeune et sage.

L'esprit follet de mon ménage, Dont le fil joint tous mes écrits, Me montrer dans l'ombre, et bien close, Ma Jacqueline qui repose, Attendant ces moments chéris On sa joyeuse et large panse Se fait crier, Place ! et s'avance Au milieu des chants et des ris ?

Le temps, hélas! mes chers amis, Comme un torrent se précipite ; Il nous parle, il nous dit à tous :

« Ahnez, buvez, rien n'est si doux.

« Le passé s'eiïaoe et nous quitte, tt Déjà le présent est en fhite, « L'avenu* se moque de vous. »

Il a raison, mes camarades, Croyez-moi, vidons le caveau; Saint Martin n'aima jamais l'eau.

A leur grotte, à leur dair misseau Renvoyons les froides naïades.

POÉSIES DIVERSES

SOJi

Le temps, le temps fuit loin de nous : Ma bouteille avec ses gloux-gloux, C'est là mon urne et mes cascades.

Mais le Toilà, ce vin joli, Franc champenois, qu*on nomme Àï, Qoe pour nous le soleil parfume !

Coaune il s*agite, et monte, et fume ! Gomme il part avec son écume !

Bavez, buvez, dépéchez- vous; Allons, ne comptez point les coups.

Silnt au vin, puis à Grégoire Puis à l'amour, puis à la gloire ; Elle est pourtant un peu catin, Mais elle est beUe, il faut y boire : Quel bonheur ! quel charmant festin !

Mes tonneaux, Baocbus me les perce ; Mon moka, Vénus me le verse.

Amis, laissons faire au destin; Mab buvons tandis qu'il nous berce; Bavons, voyons tout sans effroi.

Qu'importe d'être ermite ou roi ?

Nous mourrons bientôt. Julienne, Le noyao ! le noyau 1 Qu'il vienne I ITentends-tu ? Fais-nous boire et boi De ce vienx nectar qui m'enchante Yerseàtonfils, verse à ta tante.

Mes amis, la terre est à moi !