QUI SB RETIRE A LA CAMPAGNE

Enfin j*arrive au port ; voici les lieux charmants <>a mon cœur éprouva ses premiers senthnents, Où comme un songe heureux s'envola mon enfance : A^ d*or, jours sereins, coulés dans Tinnocence. Vallons, forêts, ruisseaux, que vous mesemblezdouxl l^Mir ne plus vous quitter je retourne vers vous. L'or n'éclatera point dans mon humble retraite L*amour de vos déserts, une âme satisfaite, Des livres, des amis, le bonheur d*étre à soi : Voilà tons les trésors que j'apporte avec moi. Qo*al-je besoin de plus dans une vie obscure? Il fiiut beaucoup au luxe, et peu pour la nature. 0 médiocrité, sûr abri des morsels, l>t Aenrs, tous les printemps, j'ornerai tes auteb !

C'est pour l'ombre et les champs que le ciel m'a fait naître. Prot^ et la cabane, et l'enclos, et le maître ; Daigne écarter les soins, les vices, les revers. De ce foyer rustique où j*ai gravé ces vers.

VERS

QUE j'ai laisses A LA GRANDE-CHARTREUSE, DAKS LES ALPES, LE 4 JUIN 1785, SUR LE LIVRE OU LES iTRANGERS AVAIENT COUTUME D'ÉCRIRE LEURS NOMS, AVEC QUELQUES MAXIMES OU QUEL- QUES VERS EN TEMOIGNAGE DE LEUR RESPECT ET DE LEUR RECONNAISSANCE.

Quel calme I quel désert ! Dans une paix profonde, Je n'entends plus mugir les tempêtes du monde. Le monde a disparu, le temps s'est arrêté... Conunences-tu pour moi, terrible éternité? Ah I je sens que déjà, dans cette auguste enceinte^ Un Dieu consolateur daigne apaiser ma crainte. Je le sais, c'est un père, il chérit les humains. Pourquoi briserait-il l'ouvrage de ses mains? C'est lui qui m'a formé dans le sein de ma mère ; Il veut mon repentir, mais il veut que j'espère. O toi qui, sur ces monts blanchis par les hivers. Vins chercher les frimas, un tombeau, des déserts, Et qui, volant plus haut, par ton amour extrême, Semblais, voisins du ciel, habiter le ciel même. Que j'aime à voir tes pas empreints dans ces saints lieai I Le berceau de ton ordre est caclic dans les cieux. C^est là que, du Seigneur répétant les louanges, La voix de tes enfants s^unit au cceur des anges. Là, de ses faux plaisirs, par le siècle égaré, Le voyageur pensif a souvent soupiré.

Ces rochers, ces sapins, ce torrent solitaire, Tout parle, tout mlnstniit à mépriser la terre, La terre où le bonheur est un fruit étranger. Que toujours quelque ver en secret vient ronger. Partout de la douleur j'y trouvai les images. L'amour a ses tourments, Tamiiié ses outrages. Que de désirs trompés, de travaux superflus ! Vous qui , vivant pour Dieu ,mourez dans ces retraites, Heureux qui vient vous voir dans le port où vous êtes! Mais plus heureux cent fois celui qui n'en sort plus I

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