ACTE II, SCÏÎNE IX

Ils traitent d'insensé le peuple qui fadore.

Combien de temps. Seigneur, combien de temps encore

VeiTons-nous contre toi les mécbants s'élever?

UNE AUTRB.

Que vous sert, disent-ils, cette vertu sauvage? De tant de plaisirs si doux Pourquoi fuyez-vouS l'usage?

Votre Dieu ne Tait rien pour vous.

UNE AUTRE

Rions, chantons, dit cette troppe impie; De fleurs en fleurs, de plaisirs en plaisirs,

Promenons nos désirs.

Sur l'avenir insensé qui se fie.

De nos ans passagers le nombre est incertain : H&tons-nous aujourd'hui de joui; de la vie: Qui sait si nous serons demain?