I. ÊàiX, dtBel\uncey

N'en reste-t-il plus ? Je l'ignore.

Je ne sais quel flge est le mien ; Mais ce que je sais enoor bien , Et ce que jamais je n'oublie, C'est que, jeime, en dépit du sort, Plus on approche de la mort.

Plus on doit jouir de la vie.

*ODE Xin

Babillarde hirondelle, Quelle peine cruelle Faut-il te réserver?

Dois-je trancher ton aile Qui semble me braver. Ou bien, nouveau Térée, D'une langue abhorrée Dois-je encor te priver?

Chanteuse matinale.

Ta voix aigre et Êitale, Provoquant ma fureur, Fait envoler mon rêve, Et sans pitié m'enlève Bathylle et le bonheur.