PHILIPPE

Tout couvert de son sang, et plus mort que lui-même Après avoir cent fois maudit le diadème,

Madame , j’ai porté mes pas et mes sanglots Du côté que le vent poussait encor les flots.

Je cours longtemps en vain ; mais enfin d’une roche J’èn découvre le tronc vers un sable assez proche ,

Où la vague en courroux semblait prendre plaisir A feindre de le rendre, et puis s’en ressaisir.

Je m’y jette, et l’embrasse, et le pousse au rivage;

Et , ramassant sous lui le débris d’un naufrage ,

Je lui dresse un bûcher à la hâte et sans art.

Tel que je pus sur l’heure, et qu’il plut au hasard.

A peine brûlait-il , que le ciel plus propice M’envoie un compagnon en ce pieux office :

Cordus, un vieux Romain qui demeure en ces lieux, Retournant de la ville, y détourne les yeux :

Et, n’y voyant qu’un tronc dont la tête est coupée,

A cette triste marque il reconnaît Pompée.