ODE XLVI

IMPRJÉGATIOirS CONTRE l' ARGENT.

C'est un malheur de n'aimer pas, Aimer est un malheur encore; Un mal affreux, pire que le trépas, C'est de déplaire à l'objet qu'on adore.

La naissance, l'esprit, les talens, les vertus. En amour aujourd'hui tout cela se néglige; L'avare beauté ne transige Qu'avec les suppôts de Plutus.

Maudit soit l'imprudent qui, du sein de la teri*e. Le premier tira l'or aux humains si fatal !

Et n'est-ce pas cet odieux métal. Qui rend un frère ennemi de son frère ; Qui rompt les nœuds d'un fils avec son père; Qui réveille en tous lieux la guerre au bi^as sanglant? L'or, enfin, ce n'est pas son crime le moins grand. Fait supplanter l'amant digne de plaire Par celui qui n'est qu'opulent.

D'ANi^CRÉON. 57