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Quant à lui, il emporte dans la tombe la certitude de son néant.

Bientôt son nom, dernier vestige de son existence, aura disparu de la mémoire des siens, comme de la croix qui marque le lieu de la sépulture. La croix, à son tour, s'écroulera de vétusté précoce, parmi les herbes St-Jean du cimetière. Le tertre de la fosse s'émiettera en s'abaissant jusqu'au niveau du sol, hauteur inaccessible aux morts les plus illustres, lesquels, la plupart du temps, n'ont eu sur l’humble paysan, d'autre avantage réel que de s’user plus vite et de mourir plus jeunes, plus souillés par les baves de l'envie, plus dégoûtés de notre espèce, plus sceptiques, plus inassouvis, plus pauvres de biens et de vertus.