IX-PROMPTU

Sous un ciel toujours rigoureux , Au sein des flots impétueux Non loin de l'armorique plage , Il est une île, affreux rivage, Habitacle marécageux , Moitié peuplé, moitié sauvage,

Dont les habitans malheureux, Séparés du reste du monde , Semblent ne connaître que l'onde , Et n'être connus que des cieux.

Des nouvelles de la nature Viennent rarement sur ces bords ; On n'y sait que par aventure , Et par de très-tardifs rapports , Ce qui se passe sur la terre , Qui fait la paix , qui fait la guerre , Qui sont les vivans et les morts.

De cette étrange résidence Le curé , sans trop d'embarras , Enseveli dans l'indolence D'une héréditaire ignorance, Vit de baptême et de trépas , Et d'offices qu'il n'entend pas.

Parmi les notables de l'île , 11 est regardé comme habile Quand il peut dire quelquefois Le mois de l'an, le jour du mois.

On va penser que j'exagère, Et q&e j'outre ce caractère.

<< Quelle apparence? dira-t-on :

Quelle île assez abandonnée Ignore le temps de l'année ?

Non , ce trait ne peut être bon Que dans une île imaginée Par le fabuleux Robinson. »

De grâce, censeur incrédule, Ne jugez point sur ce soupçon; Un fait narré sans fiction Va vous enlever ce scrupule :

Il porte la conviction ; Je n'y mettrai que la façon.

Le curé de l'île susdite , Vieux papa , bon israélite , (N'importe quand advint le cas) N'avait point, avant les étrennes, Fait apporter de nos climats De guide-ânes ni d'almanachs Pour le guider dans ses antiennes Et régler ses petits états.

Il reconnut sa négligence; Mais trop tard vint la prévoyance.

La saison ne permettait pas

De faire voile vers la France ; Abandonnée aux noirs frimas, La nrier n'était plus praticable ; Et l'on n'espérait les bons vents Qui rendent l'onde navigable Et le continent abordable Qu'à la naissance du printemps.

Pendant ces trois mois de tempête , Que faire sans calendrier?

Comment placer les jours de fête ?

Comment les différencier ?

Dans une pareille méprise , Quelque autre curé plus savant N'aurait pu régir son église ; Et peut-être dévotement, Bravant les fougues de la bise , Se serait livré , sans remise , Aux périls du moite élément :

Mais pour une telle imprudence , Doué d'un trop bon jugement, Notre bon prêtre assurément Chérissait trop son existence ; C'était d'ailleurs un vieux routier Qui , s'étant fait une habitude

Des fonctions de son métier, Officiait sans trop d'étude , Et qui, dans sa décrépitude, Déguisait psaumes et leçons , Sans y faire tant de façons.

Prenant donc son parti sans peine.

Il annonce le premier mois, Et recommande par trois fois A son assistance chrétienne De ne point finir la semaine Sans chômer la fête des Rois. ' Ces premiers points étaient faciles Il ne trouva de l'embarras Qu'en pensant qu'il ne saurait pas Où ranger les fêtes mobiles.

Qu'y faire enfin? Peu scrupuleux, Il décida , ne pouvant mieux , Que ces fêtes, comme ignorées, Ne seraient chez lui célébrées Que quand, au retour du zéphyr, Lui-même il aurait pu venir Prendre langue dans nos contrées.

Il crut cet avis selon Dieu :

Ce fut celui de son vicaire, De Javotte, sa ménagère,

Et de son niagister Mathieu , La plus forte tête du lieu.

Ceci posé, janvier se passe;

Plus agile encor dans son cours,

Février fuit, mars le remplace,

Et l'aquilon régnait toujours :

Du printemps avec patience

Attendant le prochain retour,

Et sur l'annuelle abstinence

Prétendant cause d'ignorance ,

Ou, bonnement et sans détour,

Par faute de réminiscence,

Notre vieux curé, chaque jour.

Se mettait sur la conscience

Un chapon de sa basse-cour.

Cependant, poursuit la chronique,

Le carême, depuis un mois.

Sur tout l'univers catholique

Etendait ses austères lois :

L'île seule, grâce au bon homme,

A l'abri des statuts de Rome,

Voyait ses libres habitans

Vivre en gras pendant tout ce temps.

De vrai, ce n'était fine chère;

Mais cependant chaque insulaire, Mi-paysan el mi-bourgeois, Pouvait parer son ordinaire D'un fin lard flanqué de vieux pois.

A l'exemple du presbytère , Tous, dans cette erreur salutaire, Soupaient pour nous d'un cœur joyeux, Tandis que nous jeûnions pour eux.

Enfin pourtant le froid borée Quitta l'onde plus tempérée.

Voyant qu'il était plus que temps D'instruire nos impénitens, Le diable, content de lui-même, Ne retarda plus le printemps; C'était lui qui, par stragtaème.

Leur rendant contraire tout vent.

Avait voulu, chemin faisant, Leur escamoter un carême , Pour se divertir en passant.

Le calme rétabli sur l'onde, Mon curé, selon son serment.

Pour voir comment allait le monde , S'embarque sans retardement , S'étant bien lesté la bedaine

De quatre tranches de j an) bon :

(Fait digne de réflexion; Car de la sainte quarantaine Déjà la cinquième semaine Venait de commencer son cours.) Il vient : il trouve avec surprise Que dans l'empire de l'Eglise Pâques revenait dans dix jours.

« Dieu soit loué! prenons courage, Dit-il enfonçant son castor.

Grâce au Seigneur, notre voyage Se trouve fait à temps encor Pour pouvoir, dans mon hermitage, Fêter Pâques selon l'usage. »

Content, il rentre sur son bord ,

Après avoir fait ses emplettes

Et d'almanachs et de lunettes :

Il part , il arrive à bon port

Dans ses solitaires retraites.

Le lendemain , jour des Rameaux ,

Prônant avec un zèle extrême,

Il notifie à ses vassaux

La date de noire carême.

(« Mais, poursuit-il-, j'ai mon système,

Mes frères , nous n'y perdrons rien , Et nous le rattraperons bien :

D'abord , avant notre abstinence , Pour garder l'usage ancien Et bien remplir toute observance, Le Mardi gras sera mardi ; Le jour des Cendres, mercredi; Suivront trois jours de pénitence, Dans toute l'île on jeûnera; Et dimanche , unis à l'Eglise , Sans plus craindre aucune méprise, Nous chanterons X Alléluia. »

ÏIN DU CARÊME Jlf-ÏROMFTO.

k U, L'ABBÉ DE SÉGONZAC.

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De mes écrits aimable conlident, ^

Cher Ségonzac , ma muse solitaire, De ses ennuis brisant la chaîne austère, Vient près de toi retrouver Tenjoûment.

Je m'en souviens, lorsqu'un sort plus charmant Nous unissait sur les rives de Loire

70 LE LUTRÎN VIVANT.

Aux champs heureux dont Tours est l'ornement,

Lieux toujours chers au dieu de l'agrément,

Te te promis qu'au temple de mémoire

Je placerais le pupitre vivant,

Dont je t'appris la naissance et la gloire

Je l'ai promis; je remplis mon serment.

A dire vrai, cette moderne histoire

Est un peu folle, il en faut convenir.

Est-ce un défaut? Non, si c'est un plaisir.

Dans les langueurs de la mélancolie,

Quoi! la sagesse est-elle de saison?

Un trait comique, une vive saillie,

Marqués au coin de l'aimable folie.

Consolent mieux qu'une froide oraison

Que prêche en vain l'ennuyeuse raison.

Quoi qu'il en soit , ma Minerve sévère

Adoucira ces grotesques portraits ,

Et les voilant d'une gaze légère

Ne montrera que la moitié des traits.

Venons au fait. Honni qui mal y pense !

Attention : j'ai toussé, je commence.

Non loin des bords du Cher et de l'Aurôn ,

Dans im cliitiat dont je tairai le nom ,

Est un vieux bôiirsf dont l'éorlij^o sans vitres

LE 1X1 RIN VIVA^iT. 71

A pour clergé le plus gueux des chapitres. Là ne sont point de ces mortels fleuris Qui, dans les bras d'une heureuse indolence, Exempts d'étude et libres d'abstinence , N'ont qu'à nourrir leur brillant coloris : On ne voit là que pâles effigies Qui de Champagne onc ne furent lougies, Que maigres clercs, chanoines avortons, Sans rabats fins et sans triples mentons; Contraints d'aller, traînant leurs faces blêmes^ A chaque office, et de chanter eux-mêmes. Ils ont pourtant, pour aider leur labeur, Un chapelain et quatre enfans de chœur *, Ces jouvenceaux ont leur gîte arrêté Chez dame Barbe : elle leur sert de mère Et de soutien ; le public est leur père.

Il faut savoir, pour plus grande clarté, Que dame Barbe est une octogénaire, Fille jadis, aujourd'hui douanière,

* Gresset n'a jamais fait la faute de mettre de suite deux Ters masculins. Pouf remédier à cette négligence , qui ne peut s'attribuer qu'aux premiers éditeurs , on pourrait intercaler lé ter* sàivaut :

Dont l'etpéraiice e«t runi(^iie salsko.

Qui, dès seize ans, d'un siècle corrompu Craignant l'écueil, pour mettre sa vertu Mieux à couvert des mondains et des moines Crut devoir vivre auprès d'un des chanoines, D'abord servante : ensuite, adroitement Elle parvint jusqu'au gouvernement.

Déjà trois fois elle a vu dans l'Eglise De père en fils chaque charge transmise. Barbe , en un mot, au chapitre susdit, De race en race a gardé son crédit.

Or , chez ladite arriva notre histoire En juin dernier, l'aventure est notoire.

Par cas fortuit, l'enfant de chœur Lucas Avait usé l'étui des pays-bas ; Vous m'entendez, sa culotte trop mûre Le trahissait par mainte découpure; Déjà la brèche augmentant tous les jours Démantelait la place et les faubourgs.

Barbe le voit, s'attendrit : mais que faire? Elle était pauvre , et l'étoffe était chère ; D'une autre part le chapitre était gueux; Et puis , d'ailleurs, le petit malheureux, Ouvrage né d'un auteur anonyme.

Ne connaissant parens ni légitime,

N'avait en tout, dans ce stérile lieu, Pour se chauffer, que la grâce de Dieu. Il languissait dans une triste attente, Gardant la chambre, et rarement debout.

Enfin, pourtant, l'habile gouvernante Sut lui former une armure décente, A peu de frais et dans un nouveau goût. Nécessité tire parti de tout :

Nécessité d'industrie est la mère.

Chez Barbe était un vieux antiphonaire, Vieux graduel, ample et poudreux bouquin, Dont aux bons jours on parait le lutrin. D'épais lambeaux d'un parchemin gothique Formaient le corps de ce grimoire antique : De ces feuillets de la crasse endurcis L'âge avait fait une étoffe en glacis.

La vieille crut qu'on pouvait sans dommages Du livre affreux détacher quelques pages : Elle en prend quatre et les coud proprement Pour relier un volume vivant.

Mais le hasard voulut que l'ouvrière, Très-peu savante en pareille matière , Dans les feuillets qu'elle prit sans façon , Prît justement la messe du patron.

L'ouvrage fait, elle en coiffe à la diable L'humanité du petit misérable :

Par quoi Lucas, chamarré de plain-chant, Ne craignait plus les insultes du vent.

Or, cependant arrive la Saint-Brice,

Fête du lieu, fête du grand office.

Le maître chantre , intendant du lutrin ,

Vient au grand livre : il cherche , mais en vain ;

A feuilleter il perd et temps et peines :

11 jure, il sacre, et s'imagine enfin

Qu'un chœur de rats a mangé les antiennes.

Mais par bonheur, dans ce triste embarras ,

Ses yeux distraits rencontrent mon Lucas,

Qui , de grimauds renforçant une troupe ,

Sans le savoir portait l'office en croupe.

Le chantre lit, et retrouve au niveau

Tous ses versets sur ce livre nouveau.

Sur l'heure il fait son rapport au chapitre :

On délibère, on décide soudain

Que le marmot, braqué âur le pupitre,

Y servira de livre et de lutrin.

Sur cet arrêt, on le style au service;

En quatre tours il apprend l'exercice.

Déjà d'un air intrépide et dévot

Lucas s'accroche à l'aigle du pivot; A livre ouvert , le chapier en lunettes Vient entonner ; un groupe de mazettes ïrès-gravement poursuit ce chant falot.

Concert grotesque et digne de Callot.

Tout allait bien jusques à l'Evangile :

Ferme, et plus fier qu'un sénateur romain ,

Lucas, tenant sa façade immobile,

Avec succès aurait gagné la fin :

Mais, par malheur, une guêpe incivile,

Par la couture entrouvrant le vélin,

Déconcerta le sensible lutrin.

t)'abord il souffre , il se fait violence,

Et tenant bon il enrage en silence :

Mais l'aiguillon allant toujours son train ,

Pour éviter l'insecte impitoyable.

Le lutrin fuit en criant comme un diable,

Et, loin de là, va, partant comme ub trait.

Pour se guérir retourner le feuillet.

Le fait est sûr : sans peine on peut m'en croire ,

De deux Gascons je tiens toute l'histoire.

C'est pour toi seul , ami tendre et charmant, Que j'ai permis à ma muse exilée,

Loin de tes yeux tristement isolée ,

De s'égayer sur cet amusement ,

Fruit d'un caprice, ouvrage d'un moment :

Que loin de toi jamais il ne transpire.

Si par hasard il vient à d'autres yeux,

Les esprits francs qui daigneront le lire,

Sans s'appliquer, follement scrupuleux,

A me trouver un crime dans mes jeux.

Honoreront peut-être d'un sourire

Ce libre essor d'un aimable délire,

Délassement d'un travail sérieux.

Pour les bigots et les froids précieux,

Peuple sans goût, gens qu'un faux zèle inspire,

De nos chansons critiques ténébreux,

Censeurs de tout, exempts de rien produire,

Sans trop d'effroi je m'attends à leur ire.

Déjà j'en vois un trio langoureux

S'ensevelir dans un réduit poudreux ,

Fronder mes vers , foudroyer et proscrire •

Ce badinage, en faire un monstre affreux.

Je les entends gravement s'entredire.

D'un air capable et d'un ton doucereux :

« Y pense-t-il ? Quel écrit scandaleux !

Quel temps perdu ! Pourquoi , s'il veut écrire ,

Ne prend-il point des sujets plus pompeux, Des traits moraux, des éloges fameux?... » Mais dédaignant leur absurde satire.

Aimable abbé , nous ne ferons que rire De voir ainsi ces graves ennuyeux Perdre , à gronder, à me chercher des crimes ^ Bien plus de temps et de peines entre eux Que je n'en perds à façonner ces rimes.

Pour toi, fidèle au goût, au sentiment, Franc des travers de leur aigre doctrine, Tu n'iras point peser stoïquement, Au grave poids d'une raison chagrine , Les jeux légers d'une muse badine.

Non ; la raison , celle que tu chéris , A ses côtés laisse marcher les ris , Et laisse au froc ces vertus trop fardées Qu'un plaisir fin n'a jamais déridées.

Ainsi pensait l'amusant du Cerceau :

Sage, enjoué, vertueux sans rudesse, Des sages faux évitant la tristesse , Il badina sans s'écarter du beau , Et sans jamais effrayer la sagesse : Ainsi les traits de son heureux pinceau Plairont toujours, et de races en races

BIPRIMEfllE DE A. BARBIER ,

Gressetj Jean Baptiste Louis Ver -Vert