L'AUTOMNE

Le sol est saturé de brumes automnales ;

Le ciel s'est alourdi d'un manteau gris-de-plomb ;

Les vents désordonnés dansent leurs bacchanales

Au nez du vieux Phébus dont l'œil manque d'aplomb.

S'il soulève en tremblant le voile humide et sombre

Que la nature en deuil se plait à revêtir,

L'astre, pris de dégoût, nous replonge dans l'ombre,

Et sous nos frêles toits nous force à nous blottir.

Pourtant, il est bien beau le soleil de l'automne, Lorsqu'il darde en riant ses rayons attiédis Sur les monts chevelus qu'il brode et qu'il festonne. Le bocage a l'aspect d'un coin du paradis. Les bois touffus, parés d'éclatantes aigrettes, Jonchent de feuilles d'or la côte et le ravin, Et les tons diaprés des ramures discrètes Etalent les couleurs d'un pinceau tout divin.

L 'automne est la saison belle par excellence, Nous dit-on, et c 'est vrai — lorsque l 'automne est beau. L'automne en nos climats ramène l'abondance; Mais ses arbres jaunis font songer au tombeau . De la plante caduque il supprime la sève, Puis, recouvre le sol d'un blanc linceul glacé. Emblème de la mort, il provoque le rêve Mb évoquant les traits de l'ami trépassé.

L'automne a bien son charme; il a sa poésie: Longues nuits, jours tissus d'ombres et de rayons. Si le ciel est serein, notre âme s 'extasie : S'il est sombre, elle glane au fond des noirs sillons. L'automne a des cieux gris pour le penseur morose ; Il a des cieux d'azur pour qui garde l'espoir: Beaux jours ensoleillés pour qui voit tout en rose, Jours morues et pluvieux pour qui voit tout en noir.

Ottawa, 20 octobre 1898.