L'HEURE DU BERGER

La lune est rouge au brumeux horizon; Dans un brouillard qui danse, la prairie S'endort fumeuse, et la grenouille crie Par les joncs verts où circule un frisson;

Les fleurs des eaux referment leurs corolles, Des peupliers profilent aux lointains.

Droits et serrés, leurs spectres incertains; Vers les buissons errent les lucioles;

Les chats-huants s'éveillent, et sans bruit Rament l'air noir avec leurs ailes lourdes. Et le zénith s'emplit de lueurs sourdes. Blanche, Vénus émerge, et c'est la Nuit.