BRUXELLES

La fuite est verdâtre et rose Des collines et des rampes, Dans un demi-jour de lampes Qui vient brouiller toute chose.

L'or sur les humbles abîmes, Tout doucement s'ensanglante.

Des petits arbres sans cimes, Où quelque oiseau faible chante.

Triste à peine tant s'effacent Ces apparences d'automne.

Toutes mes langueurs rêvassent, Que berce l'air monotone.