LETTRE A M"" LA PRINCESSE
Dieu gard' en joie et en liesse La plus estimable princesse Qui jamais au monde ait été!
Dieu gard' la plus grande bonté, La vertu la plus agréable, Et l'âme la plus adorable, Le cœur le plus ferme et loyal, L'esprit le plus grand et royal, Et la beauté la plus parfaite.
Que jamais la nature ait faite.
Dieu gard' enfin, pour dire mieux.
Le plus beau chef-dœuvre des cienx, La grâce et la gloire du monde.
Celle qui n'a point de seconde, Que les jeux, les ris, les amours.
Les vertus qui plaisent toujour.s, Et les grâces au teint de roses.
Accompagnent en toutes choses.
A lire ce commencement, Vous pourrez juger aisément.
Quand ma lettre irait sans adresse, O grande et divine princesse !
Que ce discours n'est point parti Pour la princesse de Conti ; Mais qu'à vous seule on peut l'écrire, Car tout ce que je viens de dire.
Selon le jugement de tous.
Ne se peut dire que de vous.
Aussi depuis la triste absence, Dont tous nos maux ont pris naissance, Au milieu de notre tourment, Nous vous louons incessamment ; Et c'est en ce malheur funeste, Le seul entretien qui nous reste.
Car en toute autre occasion, Notre âme est en confusion ; Toute notre joie est pei'due, Et notre raison confondue ; Toutes choses vont de travers, Et nous paraissent à l'envers, [Le sort, qui changea les visages De nos laquais et de nos pages Est partout et le plus souvent Les moiilins vont contre le vent.] L'air est partout rempli d'orages ; Le ciel n'est jamais sans nuages ; Tous les astres sont obcurcis.
Les jours de moitié raccourcis.
Et, ce qui plus d'ennui me donne, L'hiver arrive avant l'automne.
Le mauvais temps dure toujours ; L'on ne trouve plus dans le Cours Pas une personne agréable, Pas un visage raisonnable ; [Point de tourte par le chemin Quand on devrait mourir de faim :
Tous les carosses sont sans franges.
Remplis de figures étranges] :
Enfin l'on ne voit plus ici Qu'objets de crainte et de souci.
La ville depuis votre perte.
Est mélancolique et déserte ; Paris est à moitié péi'i, Et tout le monde est en Berri. ' Au milieu de tant de traverses, Et tant d'infortunes diverses, Nos courages sont accablés.
Et nos contentements troublés :
Nous avons perdu la parole,
Même pour les curés de Mole ;
Nous n'aimons plus que les ponts-bretons
Et si quelquefois nous chantons.
Nos voix dolentes et cassées
Chantent : Que n'étes-vous lassées?
Mais d'un accord tant inégal,
Qu'on dirait que nous chantons mal.
L'autre jour venant de Surêne,
Nous dîmes sur le bord de Seine,
Tant que le beau chemin dura :
Pues qniso mi sucrfe Jura,
Et n'eûmes jamais le courage
Seulement d'y faire un passage.
Nos guitares et notre voix
Ne charment plus comme autrefois ;
Nous n'aimons plus les promenades,
Les musiques, les sérénades,
[Et avons passé ce gros d'eau.
Sans chanter un seul air nouveau.
Enfin, madame, en votre absence,
Tout nous déplaît et nous offense ;]
Et votre seul éloignement
Nous a changés entièrement.
Déjà monsieur de Chaudebonne
N'a plus l'âme belle ni bonne,
Et dedans ses afflictions
Il méprise ses compagnons :
Il n'aime plus d'être bien aise,
Et ne dit rien qui ne déplaise.
Sa femme, l'aimable Paulet,
A le cœur d'un rossignolet,
Avec la voix d'une lionne,
Et ne saurait plaire à personne.
Madame Aubry, tout à la fois.
A perdu l'esprit et la voix :
Elle est toujours tremblante et pâle,
Ne pai'le que du linge sale,
Aime les champs plus que Paris,
Et se couche entre cinq et six.
La grande fée, en qui rayonne L'honneur de Savelle et Vivonne.
N'a plus guère de majesté, De jugement, ni de beauté ; Et la ravissante Lucine (1) N'est belle, ni de bonne mine, N'a plus tous les cœurs de la cour, Ni tous les attraits de l'amour.
Enfin, la fille ni la mère N'ont plus cet éclat ordinaire.
Qui les allait environnant.
Et sont toutes deux maintenant, Tant cet ennui les rend moins belles, Comme deux personnes mortelles.
[!Mais je connais un cardinal Qui s'en trouve encore plus mal :
Il est devenu tant sauvage.
Il n'entend plus notre langage.
Et parle un jargon si confus.
Que moi-même ne l'entends plus ; Il hait les femmes et les filles.
Il ne sait plus jouer aux quilles.
Il aime qu'on lui porte honneur, Et qu'on l'appelle monseigneur.
Et l'âme pesante et tardive Ne connaît plus homme qui vive.
Prend le Louvre pour le Palais, Les dames pour de grands laquais, Et l'on jurerait, quoi qu'il fasse.
Qu'il vient de boire de la glace.] Bref, toutes choses en ces lieux.
Depuis le jour que vos beaux yeux En ont emporté la lumière.
Ont perdu leur forme première.
[Eors que monsieur de GuéméAé Porte encor le plus plaisant nez Qui soit dessus notre hoi'izon.
Et que, sans cause ou sans raison,
(I) Mlle (le Rambouillet.
Toujours encore on me tourmente, Comme quand vous êtes présente.] Mais si la parfaite bonté.
Qui suit toujours votre beauté, Et si la justice, madame, Est encore votre belle âme.
Venez dissiper nos malheurs ; Chassez les mortelles douleurs ; Dont nos âmes furent blessées.
Dès que vous les eûtes laissées ; Et par un bienheureux retour Rendez la splendeur à la cour.
L'ornant de ses beautés extrêmes. Et venez nous rendre à nous-mêmes :
Soyez sensible à l'amitié.
Et, s'il vous plaît, ayez pitié De notre funeste aventure, Et du pitoyable Voiture.
