A IRIS

QDI MANGEAIT ORDIN AIRBMENT DES FLEUAS

le ris de vostre goût, je vous jure ma foy :

Hé quoy! manger des ileurs, c'est faire bône chère ; Ah ! vrayment vos repas ne vous coûteront guerre, Quoique vous les nommiez de vrais repas de roy .

Un cuisinier chez vous n'aura jamais d'employ, Vous pouvez au jardin faire votre ordinaire ; Mais cessons de railler sur semblable matière, Quittez cette habitude, Iris, et croyez-môy.

r'ar, quand Fliivcr viendra foire sentir sa rage, Qiron ne verra les fleiu's que sur votre visage. Que la rigueur du temps n'oseroit outrager,

Que ferez-vous, Iris, dans ce malheur extrême, Si, faute d'autres fleurs que vous puissiez manger, Vous vous trouvez réduite à vous manger vous-même?

Le P«iys était un Vénitien, sinon pour la couleur, du moins pour le concelti. Au lieu d'un tel poëte, pourquoi Schiavoni n'a-t-il pas eu un Rosegarten ou un Biirger pour expliquer cette œuvre charmante?

— Vous aimez ce tableau? me demanda le maître du logis.

— Beaucoup, lui dis-je : il y a dans cet air de tête je ne sais quelle volupté idéale qui me va jusqu'au cœur. J'ai déjà vu cette belle créature dans mes visions d(» vingt ans. Elle habite les régions dorées de quelque paradis de Mahomet.

— Eh bien , monsieur, cette belle mangeuse do fleurs, peinte il y aura bientôt trois siècles par mon trisaïeul, — car je suis un Schiavoni (je m'inclinai devant la postérité de Schiavoni), — je vais vous en montrer une copie saisissante.

— Vous êtes vous-même peintre, monsieur?

— Oui, monsieur ; la copie dont je vous parlais est une de mes œuvres les moins mauvaises, vous allez en juger.

M. Schiavoni rappela la vieille, qui s'était éloignée, et lui paria en italien de Venise. Je ne compris pas un mol. Je regardai alors avec quelque curiosité ce desci^n-