Anciennes Choses

Un vieux tiroir où s’étale
Le désordre querelleur.
Dans une pose fatale
Se pâme une vieille fleur.
Dernier reste d’un squelette !
La fleur jette des parfums,
Des parfums de violette
Toujours doux quoique défunts.
À côté, sur une table
Où mon deuil épouvantable
Depuis lors s’épanouit,
Des gants déchirés par elle
Dans la dernière querelle
De la lamentable nuit.