I

LE LIMAÇON

D'après l'illustre Chose.

L'insénescence de l'humide argent accule La glauque vision des possibilités Où s'insurgent, par telles prases abrités, Les désirs verts de la benoîte renoncule.

Morsure extasiant l'injurieux calcul, Voici l'or impollu des corolles athées Choir sans trêve! Néant des sphinges Galathées Et vers les nirvânas, ô Lyre! ton recul!

La Mort est un vainqueur loyal et redoutable. Aux vénéneux festins où Claudius s'attable Un bolet nage en la saumure des bassins.

Mais, tandis que l'abject amphictyon expire, Éclôt, nouvel orgueil de votre pourpre, ô Saints, Le lis ophélial orchestré pour Shakespeare.