XVI

24 mars.

Un matin pluvieux de mars, un vieux juif demenage la maison d'Arif. Achmet surveille cette operation d'un oeil morne.

--Achmet, ou va votre maitre? disent les voisins matineux sortis sur leur porte.

--Je ne sais pas, repond Achmet.

Des caisses mouillees, des paquets trempes de pluie, s'embarquent dans un caique, et s'en vont on ne sait ou, descendant la Corne d'or du cote de lamer.

Et c'est fini d'Arif, le personnage a cesse d'exister.

Tout ce reve oriental est acheve; cette etape de mon existence, la derniere sans doute qui aura du charme, est passee sans retour, et le temps peut-etre en balayera jusqu'au souvenir.