VIII

Mais tu ne me réponds que par des coups de foudre; Tu ne fais que du vent, de l'écume et du bruit; Ton flot semble pressé de se réduire en poudre Et d'échapper au vent dont l'aile te poursuit! Cours donc où va le tonnerre, Et le tremblement de terre, Et l'aigle échappé de l'aire, Et le coursier qui dit: Va! Toutes choses insensées, Par un vague instinct chassées, Et qui semblent si pressées D'échapper à Jéhovah!