VII

Sans sonder l'horizon qui s'enfuit sous la brume, Sans rêver au delà je ne sais quel grand sort, Dans ton île, au soleil toute enceinte d'écume, Aucun de mes désirs n'en passerait le bord. N'est-ce donc pas assez, belle enfant de ces treilles, De te voir tous les jours, et puis de te revoir Tantôt suçant tes doigts de l'ambre des abeilles, Tantôt cousant la voile, ou tressant les corbeilles Pour porter à deux mains la feuille au chevreau noir? Jeune fille aux longs yeux, sais-tu ce que je pense?