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Rabha gazouille tout le jour, de sa petite voix grêle. Ses chansons se répètent indéfiniment, sur un obsédant mode plaintif, et ne signifient pas grand’chose :

Ôhuile d’argan !
Ô huile !
Ô notre huile à nous !
Ô notre huile bénie !
Ô huile d’argan !
Ô huile !

Durant des heures, nous l’entendrons vanter les mérites de l’huile, puisqu’elle a commencé sur ce thème. Demain, elle célébrera le Prophète avec la même constance.