VI

Ce dit maint vn de moy, de quoy se plaint il tant, Perdant ses ans meilleurs en chose si legiere? Qu'a il tant à crier, si encore il espere? Et s'il n'espere rien, pourquoy n'est il content?

Quand i'estois libre et sain i'en disois bien autant. Mais certes celuy là n'a la raison entiere, Ains a le cœur gasté de quelque rigueur fiere, S'il se plaint de ma plainte, et mon mal il n'entend.

Amour tout à vn coup de cent douleurs me point, Et puis l'on m'aduertit que ie ne crie point. Si vain ie ne suis pas que mon mal i'agrandisse

A force de parler: s'on m'en peut exempter, Ie quitte les sonnetz, ie quitte le chanter. Qui me deffend le deuil, celuy là me guerisse.